Adán Jodorowsky "Echek"

el tío Fede

Los contramovimientos: el arte

Son los estados de excepción los que condicionan al artista: todos aquellos que están profundamente emparentados y entrelazados con fenómenos morbosos, de modo que no parece posible ser artistas y no estar enfermos.

Los estados fisiológicos que están desarrollados en el artista hasta casi constituir una «persona», y que de por sí son inherentes en algún grado al hombre en general:

1. la ebriedad: el aumento de la sensación de poder; la íntima necesidad de transformar las cosas en un reflejo de la propia plenitud y perfección.

2. la extremada agudeza de ciertos sentidos, de modo que ellos entienden -y crean- otro lenguaje de signos, el mismo que parece relacionado con diversas enfermedades nerviosas; la extremada movilidad que se transforma en una extremada comunicatividad; el querer hablar por parte de todo aquello que sabe emitir señales... una necesidad de liberarse, por decirlo así, de sí mismo por medio de signos y gestos; capacidad de hablar de sí con cien medios expresivos... un estado explosivo -ante todo es necesario pensar en este estado como constricción e impulso a desahogar con todo tipo de trabajo muscular y de movilidad la exuberancia de la tensión interna; luego como coordinación involuntaria de este movimiento hacia los hechos internos (imágenes, pensamientos, deseos) como una especie de automatismo de todo el sistema muscular bajo el impulso de estímulos que actúan desde dentro; incapaz de impedir la reacción, el aparato de control está por así decirlo, suspendido. Todo movimiento íntimo (sentimiento, pensamiento, afecto) está acompañado por modificaciones vasculares y, por lo tanto, por variaciones de color, de temperatura, de secreción; la fuerza de sugestión de la música, su «suggestion mentale»;

3. el deber imitar: una extremada irritabilidad, por la cual un determinado modelo se comunica como un contagio -un estado es adivinado y representado en base a signos... Una imagen que aflora internamente actúa como movimiento de los miembros... una cierta suspensión de la voluntad...

(¡Schopenhauer!!!) Una especie de sordera, de ceguera hacia lo exterior -el reino de los estímulos admitidos está claramente delimitado.

Lo que distingue al artista del profano (consumidor del arte): este último encuentra en el recibir la cumbre de excitabilidad, el primero en el dar -de modo que un antagonismo entre estos dos dones no sólo es natural, sino también deseable. Cada uno de estos dos estados tiene una óptica inversa -pretender que el artista se meta en la óptica del receptor (del crítico) significa pretender que se empobrezca a sí mismo y a su fuerza específica... Aquí sucede como con la diferencia entre los sexos: del artista que da no se debe pretender que se convierta en mujer, que «reciba y conciba»...

En tanto que también nuestra estética ha sido hasta ahora una estética femenina, dado que sólo los consumidores del arte han formulado sus experiencias de lo «que es bello». Hasta hoy, en filosofía ha faltado el artista... Es esto, como queda dicho más arriba, un error necesario, porque el artista que empezara nuevamente a entenderse a sí mismo, cometería un error -él no debe mirar hacia atrás, no debe mirar nada, debe dar. Ser incapaz de crítica es algo que honra a un artista... de otro modo es mitad y mitad, es «moderno»...

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Aesthet[ica]

Intelección fundamental: qué es bello y qué es horrible

Nada está más condicionado ni es, digamos, más estrecho de miras que nuestro sentimiento de lo bello. Quien quisiera concebirlo disociado de la complacencia del hombre en el hombre perdería inmediatamente todo suelo y fundamento. En lo bello el hombre se admira en cuanto tipo: en casos extremos llega a adorarse a sí mismo. Pertenece a la esencia de un tipo hacerse feliz sólo ante su propio espectáculo, - afirmarse a sí y sólo a sí mismo. El hombre, tan colmado de bellezas como ve al mundo, siempre lo ha colmado únicamente con su propia «belleza»: esto quiere decir que considera bello todo aquello que le recuerda el sentimiento de perfección con el que él, como hombre, se sitúa entre las cosas. ¿Habrá embellecido realmente el mundo con ella?... ¿Y si a los ojos de un juez superior del gusto, el hombre no resultara, a fin de cuentas, bello en absoluto? ... ¿No quiero decir con esto que indigno, sino un poco cómico? ...

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- Oh, Dionisio, divino, ¿por qué me tiras de las orejas? Encuentro en tus orejas una especie de humor, Ariadna: ¿por qué no son aun más largas?...

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«Nada es bello: sólo el hombre es bello.» Sobre esta ingenuidad se funda toda nuestra estética: ésta sería, se dice, su primera «verdad».

Añadamos inmediatamente la «verdad» complementaria, ésta es menos ingenua: que no hay nada feo a no ser el hombre malogrado.

Cuando el hombre sufre por lo feo, sufre por el aborto de su tipo: y allí donde algo le recuerda, aun de la forma más remota, un tal aborto, allí mismo coloca el predicado «feo». El hombre ha colmado el mundo con cosas feas. Esto quiere decir siempre: con su propia fealdad... ¿Ha afeado realmente el mundo de esta manera?

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Todo lo feo debilita y consterna al hombre: le recuerda la ruina, el peligro, la impotencia. Se puede medir la impresión de lo feo con un dinamómetro. Cuando baja, entonces está surtiendo efecto algo feo; el sentimiento de poder, la voluntad de poder crece con lo bello y decae con lo horrible.

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En el instinto y la memoria se halla acumulado un material inmenso: contamos con mil clases de signos en los que se revela la degeneración del tipo. Cuando apenas se insinúa el agotamiento, el cansancio, la pesadez, la edad, o la falta de libertad, el espasmo, la descomposición, la putrefacción, ahí mismo habla nuestro juicio de valor más elemental: en ese mismo instante el hombre odia lo feo...

Lo que aquí odia es siempre la decadencia de su tipo. En este odio radica toda la filosofía del arte.

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Si mis lectores se hallan lo suficientemente instruidos sobre el hecho de que también «el bueno» representa una forma del agotamiento en el espectáculo integral de la vida: entonces le rendirán tributo a la consecuencia del cristianismo cuando concibió al bueno como el feo. En esto el cristianismo tenía razón.

Es indigno de un filósofo decir: lo bueno y lo bello son una misma cosa: si agrega además «junto con lo verdadero», entonces debería azotársele.

La verdad es fea: tenemos el arte a fin de no sucumbir ante la verdad---.

Nietzsche - El arte en el “Nacimiento de la Tragedia”

“De filosofía nada, de interrogante nada, nada de ser,
nada de nada, nada de repudio, nada de probablemente..”
Antonin Artaud

Una somnolencia, lenta y tibia, me lleva al inconsciente colectivo, más bien a los olores que ésta deja, pues “sé pintar caminos que no sé a donde van”.. Esta esteparidad es, al parecer, el primer y gran escollo que se debe sobrepasar. Y se sobrepasará. Luego vendrán valles llenos de flores dulces y acaudalados de fruta fresca. Ya desde aquí en la niebla se divisa esa colorida fiesta.

Todo lo anterior fueron enfermedades de la vista, pues al estar demasiado cerca o demasiado lejos, no se puede ver lo realmente importante. Aunque sí se trataba de un sentimiento, sentimiento anodino, anónimo y ambiguo de poseer fuego en la mirada, esa mirada provenía de una fogata perdida en el tiempo, traspasada sólo por una luciérnaga de metal a través de los años. Esa sensación era la de esa hora, y yo la apagué con un tacho de vino.

Así, en ese absurdo caminar, me tuve que encontrar con un señor muy tranquilo de aspecto pero que escondía un odio terrible, díjome: “spanish is a prehistoric language, from the darkest caves, whatever, I’m not speak with words..” / Sabís que no te cacho hueón.. díjele. Como el señor no entendía ni se comunicaba con palabras, tuve que arrojarle un macetero por la cabeza, luego, gritéle fuerte para que entendiera el gesto: esas lágrimas son de parafina!, estos fósforos no se mojan!.. lo demás ya se conoce por la prensa especializada. Lo demás no hace falta que lo cuente; de todas formas, aún cuando prefiero la provocación a que no pase nada, no siempre me hago cargo del intelecto cuando reacciono:

“Mis hijas
pelean a cuchillo,
son descaradas con el mundo,
cuando se las enmierda ponen mi nombre y su culo de manifiesto,
no tienen miedo de hablar descarnadamente ni de denunciar la verdad de la verdad”
Antonin Artaud

Tanto en el Amazonas como el Chiloé había bailado con el diablo, y conservaba aún el fuego de sus ojos grabado en la memoria. También con esa mirada de fuego podía comprender todos los idiomas por igual, todos se le dibujaban ante sus ojos (sólo ante sus ojos) con las formas que él podía entender, a las que siempre sus siguientes gestos resultaron ser la explicación para los que lo acompañaban y no entendían ni pío.. así llegó a ver en una muralla de Berlín el graffiti: “Liebe ist heimweh” (el amor es nostalgia). Tuvo que sentarse en el suelo para poder comprender qué querían decirle con esto, no estuvo así más de 7 minutos cuando saltó de improviso y marchó gritando improperios a la cervecería de la esquina que se llamaba Verwingdung (otra curiosidad). Ya con el litro y medio en la jarra se calmó y se dispuso a explicar lo que había entendido a sus compañeros.. éstos expectantes por lo que iría a decir, ya no daban más con sus nervios, por lo tanto ya se habían bebido 3 litros cada uno por lo menos... el políglota este, que ya había olvidado la cuestión primera, bebió muy calmo sus correspondientes c.c. y se largó un chiste de lo más antiguo que encontró en su ropero de memoria, trataba el chiste de un pan que hablaba (“miren.. está blando”). El chiste era tan antiguo y resabido que los compañeros simularon una risa colectiva y bebieron rápido otros sorbos. En definitiva, cuando le recordaron su intriga por el graffiti, el políglota sacó un librillo de Artaud que siempre llevaba como plantilla de su zapato derecho, lo abrió en una página cualquiera y leyó 2 versos:

“Y que se ilumine lo plano en volumen,
ya que lo plano carece de volumen,
y lo plano se constituye por el volumen,
el volumen se traga lo plano
que para eso da vueltas por todas partes”

“Si no hubiesen aparecido los médicos
no hubieran existido los enfermos,
ni osamentas de muertos
ni enfermos para descuartizar y despellejar,
porque la sociedad comenzó
con los médicos y no con los enfermos”

Cada uno de los bebientes entendió cosas diferentes: unos creyeron entender una apología reaccionaria en favor del mamífero que superó el romanticismo en todas sus formas con argumentos tan pesados como una biblia; otros creyeron que el políglota hablaba de las cualidades químicas de la pintura sintética y de lo vulnerable que ésta queda ante la parafina o el aguarrás (las cuales, en su esencia, huyen del fuego, por lo que, sin embargo, son unas cobardes); el más borracho de todos cayó en unas pesadillas de tiempo real en que todas las señaléticas públicas le reiteraban que se concentrara en sí mismo, en su tiempo presente y nada más.. con el dedo escribió en el hielo de su jarra la que mejor pudo recordar: “El pasado aún no lo he vivido / El futuro ya lo viví”. Al políglota, por seguir con sus chistes resabidos (como el del hombre bala, el de la mujer manguera, el del jabón que se transforma en animal y el del mojón del enano) se le fue abriendo cada vez más el espacio que había entre él y los demás bebientes del boliche. Luego comenzó a escribir proyectos de chistes con migas de pan que quedaban en el mesón. Al otro día amaneció debajo de una mesa y una silla que gentilmente el camarero le facilitó, pues al camarero le gustaban mucho ese tipo de chistes y preparaba un documental en blanco y negro, en donde el protagonista era su loro africano y los diálogos se limitaban a cantidades de agua en un vaso que los actores iban mostrándose unos a otros.

“La humanidad se ha convertido en espectáculo de sí misma. Su autoalienación ha alcanzado un grado que le permite vivir su propia destrucción como un goce estético”
Walter Benjamín

8 meses después, el sr. Políglota ganó una beca para aprender el milenario arte del Fen Shui en los tropicales países de Irak y Afganistán. Al cabo de 5 semanas en los cursos de perfeccionamiento de esa arte milenaria, regresó a su país natal y fue contratado de inmediato en varias universidades simultáneamente. El caballero este, con tan sólo cruzar la puerta comenzaba a hablar, con 2 cigarros en la misma mano -uno encendido y otro a medio fumar apagado-, sobretodo discurría en metáforas acerca del último partido de fútbol transmitido la noche anterior por televisión abierta; sólo los encabezados de esas clases fueron realmente importantes, de estos pudimos rescatar los que a continuación siguen desde los cuadernos más pulcros de algunos alumnos:

martes 14 de noviembre 2006
Siempre una sonrisa, sobretodo en la primera fotografía que te tomas con una persona nueva. Siempre una sonrisa, que resplandezca como la oreja de Vicente recién cortada en medio de las cenizas (ah! tú viste Blue Velvet, qué bueno, pero cállate)... Si es necesario corchetearte las mejillas, pues hazlo, no hay nada más. Después no te vengas a quejar con que no le has visto a nadie los dientes.

jueves 21 de diciembre 2006
Se pierden los originales ímpetus al repetir un determinado n° de veces la misma acción (imagen), sin embargo, se logra también con esto: cierta pulcritud y limpieza en el resultado. Me quedo con ambas opciones: el relámpago y la tormenta, pues siempre será mejor tener a la vista todas las posibilidades que ninguna, o peor una, que sólo despliegue un parcelado sentimiento quizá falseado por el infortunio, la desazón o la pereza.

miércoles 10 de enero 2007
Sólo recupero tiempo perdido, no hago nada nuevo; todo esto tuve que haberlo hecho hace ya siglos. (tarea: traer alimentos no perecibles para canasta familiar)

* En febrero presentó licencia médica todo el mes: se le había detectado a tiempo falta de agua marina en los ojos.

miércoles 21 de marzo 2007
Faltan muchos nombres por inventar, los que a su vez deben emerger como disparos de desquiciado cada vez que aparezca una nueva realidad.

sábado 14 de abril 2007
¡Cuánta falta hace mi pistola cuando de improviso aparece una dama que amerita la descarga de su contenido!, en esas circunstancias sólo se me apetece disparar y disparar hacia cualquier lugar (eso no importa). Lo importante es desatar un caos ante la presencia de esas manifestaciones de la Belleza, pues esa es su naturaleza, lo que ella exige como condición redentora. La Belleza está ahí para ensalzarla en paroxismos de placer y este último no tiene una forma única, tiene todas las que se hagan posible a través de la catarsis primigenia, la que nos traslada a la primera caverna donde pasamos la primera noche deslumbrados por lo que hubo afuera en el cielo.

martes 15 de mayo 2007
Ahora no sólo es suficiente tener todos los dientes sino que además poseerlos todos blancos y en orden correlativo, sin una carie y que expelan las fragancias que Zeus repartió a sus colegas en el Olimpo. Esto me parece una verdadera pelotudez porque así sólo confirmamos el predominio de la apariencia por sobre lo verdadero, es decir: esta batalla la ganaron los malos. Espero se entienda la analogía. (tarea: carpeta y powerpoint de la campaña del Colo Colo Campeón de la Libertadores 1991)

martes 19 junio 2007
La belleza absoluta sólo nos puede provocar terror. Y eso no es por motivos vulgares que nos dejarían como respuesta última a la envidia o la venganza, no. Pienso que se trata del terror que trae consigo el hecho de presenciarse a uno mismo. Esto en cuanto la belleza finalmente refleja la esencia más pura del Todo, y esa justamente nos pertenece a cada uno por igual. El terror viene cuando nos afirman una verdad que se supone ya sabíamos, pues ahí nos aterra nuestra ingenuidad. Rehuimos del espejo (la belleza) pues la presenciamos en su sentido más alto: el de umbral hacia lo sublime. Y ahí está la cara palpable del terror: lo inexplicable, de lo que no tenemos palabra alguna para poder explicar(nos). Se apodera ese fantasma de nuestra calma cuando se nos desmorona lo que dábamos por sentado, se nos obliga a replantearnos una y otra vez, y nunca es suficiente. De aquí que no sirva asesinar a Sísifo, ya que de no poder él seguir cargando su piedra, simplemente nos la cederá a nosotros. A fin de cuentas, es mejor horrorizarnos que permanecer con una sonrisa que no dice nada. (tarea: maqueta escala 20:1 de un cumpleaños de monos)

jueves 12 de julio 2007
¡Exacto!, cuando el control lo quiere tomar una cosa abstracta cargada de poder y cálculo, es ahí cuando debemos reaccionar con nuestras convicciones y hacerles la guerra, para que sea siempre nuestra circunstancia, azarosa o deliberada, lo único que nos guíe. No aceptaremos cadena alguna. Si de allí surge que debemos retomar armas olvidadas, pues lo haremos, si la cuestión es inventar otras nuevas, pues ya lo hacemos.

* En agosto presentó otra licencia por todo el mes: se le había detectado tardíamente falta de nieve en la planta de los zapatos.

lunes 10 de septiembre 2007
El arte actual ('posmoderno' desde la década de los ‘60) se torna invasivo, y cada vez más con la velocidad de las tecnologías (también puedes tomar a Paul Virilio por ese tema). El arte pop dio, digamos, el punta pie oficial a tal vértigo de información. Entonces, hoy en día, no hay ningún problema en crear espacios 'mentales' colectivos de información, ya que estos hoy se forman solos, autónomamente. Esta información, desde el campo de la estética, digamos del arte en general, exige a los artistas estar al día. Ya no se 'respeta' o toma en cuenta en forma seria al artista introvertido y narcisista; sólo unos pocos han sabido (con genialidad) mezclar el entorno con sus emociones, de ahí los conceptos de cita y apropiación. Ironía y parodia tienen que ver con el modo propio de cada artista de 'procesar’ dicha información, la que, si te das cuenta, está controlada sobretodo por la TV e Internet, las que a su vez, si sigues mirando fijo, en su mayoría tratan de temas de violencia, terrorismo, agresiones en general, y esa característica, si continúas turnio en el tema, viene directamente desde los poderes económicos, específicamente y para ser claros desde EEUU y su propaganda totalitarista (crear paranoia a nivel global para luego ellos ofrecer protección). (tarea: venir todos disfrazados de Andy Warhol, el que no cumpla no entra a la sala)

jueves 4 de octubre 2007
Lo Sublime, como lenguaje primitivo y original del mundo, sería el modo como éste se nos manifiesta desnudo, por encima del lenguaje interpretativo (tarea: ensayo escrito en un diario de vida con candado acerca de la sinaesthesia)

sábado 3 de noviembre 2007
El arte es un desafío constante a pelear, a actuar. Entiéndase esto desde el punto de vista del creador u observador de arte, puesto que nos obliga a replantearnos el lenguaje establecido, una y otra vez. Entonces, o defiendes tu postura (tu particular modo estético de ver y estar en la realidad -tus valores-) o acatas sin entender nada. Sólo con vigor se entra a un ‘Estado Estético’ general.
* En ese momento se calzó sus chalas condorito, prendió un cigarro que ajustó en el elástico del casco que ya traía puesto al entrar a la sala, y salió de ahí con las cejas en V. Nunca nadie más lo vio. El mismísimo rector de esa universidad, pegó un habeas corpus en su auto durante un año, pero nada. Nada más.

Sólo se pudo ubicar, días después en su taller, unas citas que usaría como apuntes para sus clases de Fen Shui:

“El humano en su origen es algo indeterminado,
y sólo nuestras elecciones y acciones forman el perfil de nuestra personalidad”
Jean Paul Sartre

“El espíritu posmoderno es al mismo tiempo la continuación de lo moderno y su superación”
Charles Jencks

“El porvenir de un movimiento depende del fanatismo, y aún de la intolerancia, con que lo exaltan sus partidarios, exhibiéndolo como el único rumbo acertado y llevándolo adelante en oposición a ideas de carácter similar” 1
seguramente lo único sensato y actual del estúpido hitler

“El exceso de información en las grandes ciudades genera dispersión mental y espiritual, condicionando inconscientemente la mirada en atención desmesurada, al flujo de continuos impactos visuales que tratan de captar la atención y fijar el mensaje en el inconsciente colectivo”
Paco Caparrós

1 La cita que hago de este imbécil es para hacer la analogía con un espíritu convencido de que su propósito es justo. Justo es cuando tiene la certeza de que lo que siente (sabe) es imprescindible de ser comunicado a los demás. Certezas se producen cuando pierdes la inocencia. La inocencia es buena hasta cierto punto, ya una vez que se pierde (se empieza a perder) no es bueno llorar por la leche derramada ni fingir idiotez o infancia arrebatada a la fuerza. Así no más es la cosa: el entorno está compuesto de injusticias, por lo tanto, nuestra única obligación es recomponerla con las ideas que traemos de vuelta desde la embriaguez (ya lo dijo bien el tío Federico), el sueño en sí u otra embriaguez cualquiera, no estoy hablando de lo más burdo que viene a las cabezas. La embriaguez (catarsis, liberarse de lo reprimido, que no sea una carga innecesaria) está emparentada con la experiencia estética y nos conecta con el lenguaje primitivo, con el que todos somos capaces de entender y comunicar. Es ese el problema, no veo otro: buscar y encontrar certezas, es reorganizar el lenguaje colectivo a punta de convicciones y no ceder ni un metro atrás. Y ojo que la tarea no le pertenece a un solo individuo: primero debes aprender a escuchar, aprender de lo que otros ya hayan hecho, encontrarte tu identidad (ser idéntico a ti mismo, descifrar la originalidad que posees), tolerar las diferencias (pues ese también es un engaño del lenguaje, para reforzar visual y éticamente el problema en sí), tolerar y pronto amar pero no olvidar que estás en una guerra (debes saber aquí que a Narciso le dispararon de muerte cuando iba en una procesión, muy parecido a como murió Kennedy), amar, llegar al contacto con la esencia de las personas y las cosas que te rodean. A las esencias llegaras interpretando los gestos (todos los gestos, todos!). Date el tiempo necesario para llegar a interpretaciones bien masticadas, desecha la primera que se te venga a la cabeza. Y luego entra al juego: comunica, comunica.. que los secretos huelen a mentiras. Cuidado: que la ira se descargue hacia el lenguaje, no hacia tus seres amados. La ira debe imitar a su enemigo el amor en su crecimiento (deseo, pasión, amor) y transformarse finalmente en su enemigo, que siempre va a ser mucho más poderoso. Sabías que los guerreros de todas las batallas antiguas le daban a la muerte próxima la imagen de su amada?, si no, ni a palos se arrojaban de ese modo (eso lo averiguó un viejo insensato que aún delimita con el mal, no se imaginan cuanta amistad tiene con sectores fascistas ese señor miguel serrano, se debería sólo dedicar a la poesía el viejo hipócrita). Digamos que la ira es un sucedáneo muy pobre en vitaminas, es decir, sirve, pero el amor las tiene todas.
Si no fuera un problema por el lenguaje, ni siquiera la misma palabra ‘problema’ existiría, ni siquiera habría que desglosar el método intuido. De allí (desde el problema) también lo maravilloso de vivir: que nada es porque sí, es un engaño al que debemos entrar en algún momento a desenmascarar. De haber premio o no, eso te lo dirá tu propio fanatismo. El fanatismo lo entiendo como una fe verdadera, exacerbada hasta el extremo de engañar al propio inconsciente -y sobretodo al colectivo alrededor- obligándolo a prestar su ayuda en la realidad. El inconsciente es muchísimo más poderoso de que lo podemos llegar a imaginar. Él solo, si quisiera, recompondría en 2 noches el lenguaje entero y se acabarían las mierdas de problemas por los que lloramos hace tantos miles de años. Aquí la fe no tiene que ver con el estereotipo del cristiano rezando el rosario a ojos cerrados ni nada de eso, justamente es lo contrario: con los ojos abiertos ir en busca del destino, convencidos de que ya nos tocó la peor parte y ahora vamos por nuestros premios; la vida es un premio, sí, pero ese se consigue sólo una vez que te has encaminado hacia las metas que te propusiste. De todas formas, toda fe es respetable, es signo de búsqueda, resignada o no, pero búsqueda. Lo criticable es que con esa resignación pasiva dan el modelo a otros inocentes -aún- de que no hay mucho por hacer, que todo está en manos del de arriba. Por eso es tan triste la guerra, porque está en todos lados, siempre nos provocan o a tomar armas o a guarecerse en una trinchera. Lo importante es empezar algo, que nadie haga tu tarea por ti -lo que siempre has querido comenzar y no comienzas-.

05 TETRIS

"La vida es así, un mojón que te tiran a la cara"
Enrique Lihn

t-r-a-n-q-u-i-l-i-d-a-d
escrita así no se parece a lo que es,
es como si cada letra le restase la cualidad a la anterior,
deletreada así significa otro estado,
desmembrada así aterroriza,
esa autopsia no era necesaria.

Yo aquí no vine a buscarle los significados a las palabras, creo que más bien es a los actos, a las acometidas en contra de la realidad. Tan real como la pata roja de la silla roja.

Si de mar se trata, me mareo. Si de mar se trata, me muero antes de hacerme adicto. Si de mar se trata, gritaré antes en pajarístico pues es mi más nativo dialecto. Lo demás, es alelí, es nariz. Es Redolés el compañero perfecto de piso.

Si tan sólo hubiese un aire acondicionado suficiente (esto porque aquí es una necesidad primaria eso de controlar la temperatura de sus madrigueras), si al menos nadie se asustara por una pequeña ventisca silbatina, si las noticias nacionales no perjudicaran el proyecto poético-guerrillero, si tan sólo esta Guerrilla no necesitara de tantos muertos, si el recuerdo no empezara con "R" (pienso que debería ser una "H"), si no tuviera una pata de yeso -y su ritmo- en la memoria, si hubiese ya olvidado esas calles, las noches de deporte y esas flores que ella me regalaba para mi cumpleaños.

"Un poco de mierda nos recuerda que vivimos en este mundo, no?"
Enrique Lihn

A diario, el chispazo de peligro, de emoción incauta, de adrenalina agridulce. No podría vivir sin la pizca de rebeldía autoprovocada.

Insiste una oración aprendida allá lejos: ‘el tiempo es lo único que no se recupera, y además, es la primera impresión que des la que dejarás para siempre’.

Los rincones y líneas abiertas de la ciudad nueva sólo vienen a maravillarme entre 2 espacios de ruido, cuando permito que se metan los silencios como banda sonora de este video clip estroboscópico.

Voy y vuelvo (olvidé el reloj de arena en medio de la nada)

"El ser humano no es uno sino que es varios. Simbólicamente tienes la cabeza, corazón, sexo y cuerpo, simbolizado por los pies. Entonces nosotros no pensamos de una forma sino que tenemos 4 yo fundamentales, más el quinto que habla con ellos. Tenemos la cabeza que habla con pensamientos, el intelecto; el corazón que habla con sentimientos; el sexo que habla con deseos y el cuerpo que habla con necesidades. Necesidad, deseo, emoción y pensamiento son 4 mundos distintos. Tú puedes pensar una cosa, sentir otra, desear otra y hacer otra. Estas 4 cosas tienen que ir juntas para que tú puedas actuar"
Jodorowsky

Ya voy por más material. Voy y vuelvo otra vez. Sin el razonamiento necesario no se puede coordinar esto del "deterioro festivo". Si me arrojas como unas especies de calaveras, te las devolveré como ceniceros llenos y tal vez sobre unas tablas talladas para que afines tu puntería al calzarte los zapatos.

Más bien chistoso es que me cuenten ahora justamente que no estoy, que han visto y compartido allá con muchachos ‘igualitos’ a mí. Raro porque yo presiento a veces que acá no estoy: es mi alter ego japonés el que se desplaza materialmente por entre las líneas de humo, yo no.

Donde haya biología (vida, vestigios de un movimiento divinizado), allí habrá también un extraño olor dulce y descompuesto. Sépase así que las partes del cuerpo machucadas o podridas (iniciándose en la muerte), proveerán de un olor análogo al erógeno que producen las zonas sexuales del cuerpo en excitación. He allí la antigua batalla en simulacro, donde los enemigos adoptan las características del otro para camuflarse y entrar en sus filas (y desde allí aprender a amortiguar los golpes propinados). En todo caso, nadie resulta herido, pues entre la vida y la muerte hay una hermandad indeleble: mientras uno entra en la muerte, el otro está a punto de generar vida, al menos su celebración.

Entre un rebote y la caída de hocico al suelo. Cuando una pedaleada se transfiere a muchos miles de pasos andados. Cuando un bit de sonido me representa mucho mejor que lo que diga o calle. Cuando la ropa se gasta aún sin ocuparla. Cuando una película vista aquí es más emocionante que allá (aunque ya la hayamos visto allá). En el espacio que queda entre mi boca y tu tenedor. En la metáfora tan complicada que son el dibujo de los rayos de la bicicleta. Cuando la agilidad es una obligación. En cada instante de metafotografías en que estaba yo justamente fotografiando otras cosas. Entre un recuerdo y una promesa. Cuando las groserías gestuales son un hábito. En un colchón de lo más infamiliar. En la coincidencia intelectual/virtual que se produce apenas olvidadas las milésimas de pulgada que nos hacen archienemigos. En el sonido que ahora te despierta, que puede ir desde un desmadre hasta el llanto siempre tierno de un bebé con hambre. Cuando el interlocutor es una herramienta de metal o una muchedumbre ansiosa de devorarte por pedazos. Cuando los recuerdos todavía se forman a partir de una sensación aletargada y trasnochada traída de contrabando por debajo del cepillo de dientes... uufff, allí no quiero estar, ya estuve lo suficiente por este día amarillo ocre.

"Ser un hombre bueno, ¿a quién no le gustaría?...pero, desgraciadamente, en este astro, los medios son precarios y los hombres brutales. ¿A quién no le gustaría vivir en paz y armonía?; pero las circunstancias -¡ay!- no son así!"
"...Nuestro teatro debe suscitar el deseo de conocer y organizar el placer que se experimenta al cambiar la realidad, nuestros espectadores deben no sólo aprender cómo se libera a Prometeo encadenado, sino también prepararse para el placer que se siente liberándolo"
"Estimado público, vamos, búscate tú mismo la conclusión. Porque la debe haber buena, buena por obligación"
Bertolt Brecht

Verfremdungseffekt. Decodifiquemos ahora. Tan sólo a resplandecer muchachos/as!!. Bueno, de eso nos dimos cuenta por accidente, mientras estábamos métale fierrazo en una kermesse, por lo cual no me haría cargo de lo que vaya a suceder.

ancla

El día que conformé mi partida, paradójicamente nació (o renació) en mi letra una ancla directa al piso, supe desde entonces cuantas veces lograría levantarme de nuevo, caer y subir, supe así concordar, supe recordar, supe asesinar, supe deleitar a un juego ajeno, supe trasladarme quedándome en el mismo lugar.
"Yo sabía que no iba a durar" "Qué hace con un carburo como yo?" Los ahorros los tengo yo Coged el toro por las astas Joder con las metáforas Que no estoy te he dicho (lo acaudalado del prototipo vulgarizado) "Estaba patética" "Lo siento, perdonádme" O sea que la culpa la iba a tener yo! Qué falsete te sonó muchachito Llegó el punto en que estás solo por jugar, por evitar lo correcto, lo inevitable Piensas acaso que yo soy monstruo "No Cuasimodo, eres un ser hermoso, si pudieras verte como yo te veo.." Cuasimoda hay más de una Por qué estás llorando? Vale!, la casualidad no evitó nada De improviso no descarto el after-hour Sabes muy bien que es un golfo Qué vacaciones Lucía? Qué vacaciones? Laméntolo, pero te muestro todas las facetas, no se me queda ninguna No temas: blood crystalized to sand & now I hope you understand Dicen ser las mejores y que nada las asusta Nunca es tarde (onomatopeyas) 50.000.000 de basura computacional La reposición de tonelada No puede ser tan tóxico (o el plástico?) 25.000.000 desechados en el 2005 Sobretodo reciclaje en lugares como este No has sufragado lo suficiente, pues supe, como no, que no harías lo que querías, quedarías en una superficie telépata, mirando al centro del basurero, como un buen despótrico, ciudadela y precisión, alménares, desechablos no es lo mismo que requetemortadela suficientoide Tan normal como descifrar olores, como asesinarte en vivo y en directo Uh! lo peligroso de pasar desapercibido es interrelacionarse con el lado misterioso de nuestros propios fenómenos cíclicos y poco ornamentales De pronto, un acontecer fatuo te dañó los ojos, te claudicó lo verdadero que te quedaba bueno, es tu proceso, eso es obvio No puedo hacer mucho más Sólo puedo propiciar los renuncios, los desfases correlativos a la suerte, a la reivindicación bella de la dulce violencia Pues sólo así comprenderías la importancia de perder los ojos Porque el karate es una cosa del espíritu Responde sí o no, una de esas opciones es la tuya, el disparo que oyes es el tuyo, los sesos que ves allí en el piso son los míos Resulta incredible noises when I start to decompose A última hora fue el desempleno, desenfreno, desentrueno.. el desentrueno necesario Mañana verás la limpieza de una alfombra verde en la cual se trazarán líneas armónicas a todo cuanto (trueno) colapsado de freno venga aquí a dar Ups ups ups ups ups Volverá la mandala, karma, cuentas pendiente dijo el de la corbata La pista de baile, como si no lo supiéramos.. Ella dice que tiene voz ensoñadora, que las bases electrónicas son duras abajo La siguiente dice que es potente y que quiere unir diferentes culturas con la misma base dura Más encima le puso color y dijo que fue editado en agosto del 2004, seguramente es un dato relevante Más bien por encima, por todos lados la euforia, correlativos al abandono, sometidos al desentrueno, cantinflas y cantimploras perséculas acaecedes torpes y blandas Delirio del lirio Sobretodo disfrutar Es total, dijo, es total Lo siguiente fue un rechifle, yo no he mandado nada, ni siquiera un análisis de un libro, nada 0 gramos de somnolencia Y como que nunca más se reactivó Nunca me imaginé tan terrible sensacción Es demasiado rápido como para impedirle un desplace Una vez no es ni bueno ni malo Lo peor fue cuando reventaste bajo tapa Los mega-untouch, los matarías de la risa Desde el más insignificant roedhor, junto a los curiosos cuervos de los bofedales Característicos de las alturas Uno de los patos más extraordinarios de la naturaleza: el contracorriente Lago poco profundo Eso precisamente ocurre pero muere en el salar Cosas paranormales Todos se choriaron, vamos a choriar Te han maltratado te han maltratado, y esa vez que en Suecia, ya recuperarás, pues que no se entiende, de Temuco, desde el Norte no desde el Sur "No es el silencio el que capta el movimiento" I’m strong in her hands All secrets smells like a lie Hoy en la noche contraje un matrimonio amarillo/fucsia (supongo que yo soy la parte amarilla) De todos modos el matrimonio ya estaba pactado hace 12 años atrás También fue un dulce divorcio, con una lágrima de pucherito Tuve que voltear la mirada para que no me quedara tatuada su hermosa carita transcordillerana Y todo sigue clarito, clarines, clarísimo, claro en definitiva
Nunca ha sido suficiente esta constancia, nunca ha sido necesaria esta pasividad.

déspota común y corriente

Sindicalismos del dolor, catástrofes del ♥.
Todo caracterizado por las no-visitas.
Otra Ventana Universal de 3 x 6 cms. que todo lo permite y evoca.
Pareciera mejor diseccionar los cadáveres para desencadenar las miradas más tiernas que merecen tus ojitos luego de pasada la temporada...
Y sin soledad desahuciado, condenado a la multitud, la extravagancia como método se apodera de mí y no es por echarle la culpa a algo sino que las Ventanitas Universales de 3 x 6 cms. todo me entregan resuelto, sin entrar a la controversia, sólo para salir en caminos directos sin peajes.
En mi mano se posaría un lápiz dorado que me sacaba cartas (de Marzo, por ej.), me hacía enviarlas con juglares post-contemporáneos y a repetir, una y otra vez, los ejercicios exorcistas que machacan, torpe y hábilmente, cada desrincón del bajo-álamo, del pre-acantilado y del SupraCoeur.
&...&....&.....&......&.......&........&.........&.
Cada rasgo-rasgueo hacía detonar y explotar a miles de próximos recuerdos ya humedecidos y azumagados porque no fueron sacados a secar a tiempo.
Rancia sorpresa entonces, cuando al poeta le dijeron ‘filósofo’ y al filósofo le dijeron ‘poeta’. Algo parecido había ocurrido ya con los leones y jirafas.
Sólo la desautorización firmada a tiempo serviría de consuelo al poeta que se pone falda y sale a caminar con su carrito de supermercado.
"Don’t you!". Panty Lies.
Nadie detecta las miradas con olor a frambuesa.
"A todos les encandilan mis ojos".
Saltando las banquetas más altas, bajando de las montañas más blancas y acariciando a toda especie de papagallos fue que vimos amanecer en ese litoral de bosque.
Porque no es sólo una necesidad de playa, también lo es de bosque. Lo confirman las últimas intromisiones visuales y las letras digitales que circulan por la Ventanita Universal de 3 x 6 cms.
Mientras más pequeños son los márgenes, mayor es también la necesidad de manifestarse clara y enérgicamente con el otro. First Cum Walking (Inside Outside!!).
Al menos espero y/o supongo que Sonic Youth podría ser mi referente, mi espía en terreno o algo así... espero, como todos o ninguno. "El que no hace se deshace", diría para la ocasión que lo ameritó. Cum Stocking!!!.

Variables en calcetines, nada grave, sólo para no perder la costumbre

“Ya no puedo pensar lo que quiero. Las imágenes movedizas sustituyen a mis pensamientos”
George Duhamel, 1930

Un simple rechinar de dientes.
El bombo sigue marcando lo terrorífico.
Las reseñas del Terror.
La delicadeza del Horror.
Una flor me salió en el pantalón.
Una asquerosidad ambiental me permite retomar la bella tarea abandonada.
Entre 3 instrumentistas sigue siendo apropiada la banda sonora,
y la película se roda en tiempo real..
Donde haya errores, fallas, chambonazos (garrafales todos), ahí siempre estará mi papel predilecto, allí se iniciará y culminará, el acabose necesario y pertinente.

“No te preocupes muchacho, una virgen desnuda alumbrará tu camino con una mariposa que arde”
tío Jodo

uuuuuuuuufffffffff, qué sufrientes han sido los resaltos de felicidad, qué indescifrables me resultan (a la hora de transcribir) los repiques justos de esta sonrisa que ahora poseo. Vienen todos los actores, están todas las escenografías, la que no está es otra. Y confabule y confabule, mas sólo en el Teatro y su ejecución presente estará toda la energía que trato de describir: sonido, escenario, acción, provocación, un sin fin de emociones, llenas de electricidad permanente, la que te llevarás puesta como ropa interior, ya verás.

“Hay una realidad densa, construida por la presencia de los cuerpos, que si no va acompañada de una realidad psíquica, se hace invisible”
tío Jodo

Con qué facilidad se me incorporan los lenguajes nuevos, es como si mi lengua siempre los hubiera conocido. Se trata ahora sólo de articularle los gestos corpóreos correspondientes. Por detrás, como escenografía, arremeten unos molinos de viento tan dóciles como un calcetín.

“Cuando ya no me quedó ninguna fotografía por quemar, tomé un puñado de cenizas, las disolví en un vaso de vino y bebí esa mezcla grisácea. Se me acabaron las dudas. Había sepultado el pasado en mí mismo”
tío Jodo

Qué te digo, yo antes había viajado con mi viudez puesta, ahora aún la tengo pero ya está toda desabrida, ya no puedo ir por ahí pegando carteles bicolores donde se reseñaba a la perdida, aquí ni siquiera alguien presta atención al despiste ajeno, pues aquí todos somos de Extranja y sólo en esa embajada (inexistente) nos podrían solucionar los inconvenientes.

Quién dijo que la cuestión se acabó?, quién dijo que esto recién comienza?, quién dijo que esto no está sucediendo ahora mismo?... debajo de tus pies, por encima de tus narices..

El barro es mi adorno preferido, cuando de colores amalgamados con el espíritu, cuando de retrocolapsos dentro del ojo, cuando de fragancias que únicamente me recuerdan a la mariposa en llamas que nunca muere, cuando de un rechinar inicial de dientes no habiendo nada (ni x ganar ni perder), sólo una silueta marcada con el desplazamiento indeleble de nuestra historia distanciada, uufff, ya volveré ya volveré, ya verás mi bandera pirata en tu puerto. De haber sabido me hubiera conseguido el truco necesario para permanecer imperceptible en el aire, tu aire, mi aire, el aire.

CHAOS

Es penoso cuando una persona se baja del bus
y mira a la que quedó arriba para hacerle ‘chao’
y la que quedó arriba mira para otro lado.

Es penoso cuando una persona se baja del bus
y no mira a la que quedó arriba haciéndole ‘chao’
y camina mirando como en distracción.

Es rico cuando una persona se baja del bus
y mira de reojo a la que quedó arriba para hacerle ‘chao’
y la de arriba mira para abajo de reojo
a la que va por la vereda distraída de reojo
y ambas se descubren y hacen ‘chao’.

Es fome cuando una persona se baja del bus
y hace ‘chao chao’
a la de arriba que hace ‘chao chao’.

¿Son posibles otras variaciones?..
tarea para la casa.


MAURICIO REDOLÉS

“Conocer al diablo es destruirle”
San Ignacio de Loyola

La humedad decepciona por su insistencia. El calor es familiar pero se trata como de un primo en segundo grado, pues a pesar de ser parientes, hubo episodios de la infancia que no compartimos y por lo tanto tan amigos no podemos ser.

Es increíble como la comunicación puede tener patas tan largas. Como una tarántula mutante de terciopelo sobre un terrón de azúcar. No se mueve por hambre, se mueve como estirarse después de la siesta, sólo por inercia, porque nada más sabe hacer.

Aquí cualquier imagen nueva parece una ilusión, pues es tal el descontexto que si quieres puedes jugar a ser un alienígena dejado sin querer en esta orbe en miniatura. Puedes recolectar desde pequeñas piedras hasta hazañas sexuales internacionales, puedes acarrear desde nuevas palabras para denominar las vulgaridades del entorno hasta una madeja de líneas de humo perfectas en el cielo (que dejan los aviones comerciales). En fin, se sigue viendo mejor a través de los agujeros de las tijeras: se recolecta con la arbitrariedad del relámpago, pues la palabra ‘libertad’ está escrita en la punta de cada zapato.

Hoy al despertar arrojé un balde de pintura al techo, quedó, en todo caso, más pintada mi cabeza que el mismo techo.. luego observé que había una cámara de seguridad en una esquina de la pieza, la cual tomé, conecté a la hebilla de mi correa y salí con ella a la calle. Percibí enseguida un miedo terrible en la gente, pues ni aquí ni en ningún lugar debería permitirse la curiosidad asqueada, es decir, la curiosidad que espera lo peor de las personas. A esos tipos venenosos que pasean con guantes quirúrgicos en los pies deberían azotarlos a todos contra los semáforos dispuestos para ello. Yo esa tarde me sentí un mierda, arranqué la cámara de seguridad, la aplasté con un letrero que había tirado y seguí.. me recosté luego en el pasto y dejé que las hormigas me mordieran el interior de las orejas.

Desde esta posición autoflagelante recuerdo... yo tenía algo que decirte, que olvidé. Los apuntes no se coordinan con el relleno absoluto. Yo te digo, estimada amiga, que pasado mañana retornaremos a Sinsentida, te deleitarás en rituales ajenos y te podrás -al fin- quedar con la idea que quieras.

No puede haber poema alguno todavía, porque los poemas son de fuego o no lo son. Y ya la fogata fue apagada con la primera meada. La actuación preliminar fue como la vuelta de reconocimiento que se da en la Fórmula 1. De haber nuevos poemas ahora serán todos de Guerrilla Incontrolable, donde las alas sean de cera derretida y no sirvan para nada. De haber nuevos poemas ahora, tendrán el idioma nuevo de la acción (sin cámara y poca luz). La banda sonora tendrá la juventud y el riff eléctrico de la transcordillera. La Belleza será el aderezo no percatado en el café de la mañana (cuando lo haya). No puede haber poema alguno todavía, ni tal vez lo haya, porque ahora la reacción es de otro tipo. La tortuga Galápago es aquí un buen parámetro para la persistencia. La cotidianeidad mantiene su color de sábana manchada con vino pero aquí las risas suenan un poco más estruendosas (parece que no hubiera pared alguna entre el aquí y el infinito). Esto se transforma en un ferrocarril y se debe estar muy dispuesto para el arrebato (que aquí es tan común como un mojón de perro en la calle). La explosión es típica y necesaria como correr las cortinas para ventilar tu habitación podrida desde anoche.

Sin querer (estaba yo pelando un tomate), con el cuchillo cocinero rajé por la mitad una manzana verde de un sólo corte. Creí ver en ese corte certero una simetría tal a la del océano. Creí percibir el placer del déspota aquel que inventa cosas que nadie le ha pedido pero que él sabe que hacían falta.

“Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba”
Antonin Artaud

Caballerito, se encuentra usted en la situación más tranquila en medio de un infierno nuevo, ha derrotado a cuanto dragón se le ha atravesado y consigue comida con la misma calma. Con el redondeo del lápiz por sobre mi cabeza me encuentro con todas mis falencias de falsedad primera.
Veamos cuánto dura el efecto del terror: yo diría que unas décimas de segundo, yo diría que sólo es la reacción animal primera, la que nos habla de sobrevivencia + que de permanencia. El sentido común tiene tantas caras, tiene tantos caminos para seguirlo, tiene tantas vueltas esto de la Guerrilla/Guerrillera. Ascensión y Descenso / Descenso y Ascensión. Asunción?.. Lejanías, Letanías. Mar alargado en vertical, sobrepondrás tu vuelo para estar acá, sobrepondré un intercambio sonoro, no será tal la Bienvenida, pues que nunca te fuiste (no tenías para qué volver).
Luego, tranquilo puse mi silla roja en el puente, saqué un cigarrillo de estos venenosos y recordé a mis tíos...
Veamos las 4 condiciones para la felicidad que proclamara borracho el tío Edgar Allan Poe:
1. Vida al aire libre
2. El amor de una mujer
3. La ausencia de toda ambición
4. La creación de una Belleza nueva

Uff, yo brindo por el tío Edgar, no cuestiono sus condiciones, sólo alzo la copa.

El tío Jodo, en La danza de la realidad, aporta una estrella:
“... no le temas a la poesía. Ella, que es sólo amor, transgrede las prohibiciones y se atreve a mirar de frente a lo invisible. El poeta, como Orfeo, desciende a los infiernos, al fondo del lenguaje, para recuperar su alma.
(...)
Gracias al milagro de tu aparición –las Musas han querido que seas nuestro testigo-, quiero dejarte mi retrato, el de un poeta ajeno a las cualidades, la reputación, las leyes; sin nombre ni edad ni país ni raza ni historia, peregrino en el encanto abominable de las formas, mensajero de lo esencial, es decir de sí mismo, desdeñando los ensueños del pensar, haciendo de todos los caminos su camino.”

Luego de rememorar a los tíos, tomé una foto a la silla, me dispuse como peatón en ciudad nueva y las emprendí a mi madriguera impecable. La pregunta siguiente (y constante) sería sobre la mixtura particular entre técnica y psiquis.
PD: Por coincidencia vienen a mi sitio los objetos rojos, puede ser que inconscientemente los esté llamando. Bicicleta, silla, cuaderno. También por azar me pagarán por hacer lo que siempre me ha sido un hobbie: pegar carteles. Ya no me quedan dudas, el inconsciente es sumamente poderoso, y confabulado con el Azar va poniendo baldosas plateadas en el camino de la consciencia.

Síndrome de Sthendal (Catatonia ante la Belleza)

Síndrome de David (Catarsis frente a la Belleza):

Reacciones que se originan en visitantes expuestos a obras de gran belleza. Algunos de ellos sentirán mareos, nauseas o la necesidad de agredir a la obra. Esos deseos de dañar responderían a intentos por reafirmar el Yo que peligraría frente a la opulencia estética.
Se producirían crisis de pánico tras enfrentarse a una belleza que simplemente los supera.
León Cohen, psiquiatra:
“La envidia puede generar un insoportable rechazo al bien y como un sentimiento primitivo, constituye un malestar profundo, perturbador, que se puede activar ante la mera presencia visual de algo que no sólo está al frente, sino al alcance. Y cuando la persona estima a ese objeto como valioso, esa envidia puede provocar un malestar tan dominante, que si el sujeto es impulsivo, lo lleva a un acto irracional, como el agredir la obra.”

Soñó que caminábamos por la calle y que de la cabeza me salía un líquido amarillo y sangre. Ella me miraba la cabeza, me pregunto qué más pudo ocurrir en esa caminata. De esos colores en particular ya estoy informado, no sé nada del por qué los vio justamente ella en mi cabeza.

Ultramodernos ultramundanos. Ya el desinterés consiste en dejarme llevar por la lava, perpetuarme allá lejos en una estatua salada y esperar siglos enterrado para comunicarme con mi silencio, en complicidad con mi forma y creyendo a pie juntillas en el perdón de mis actos de guerrilla; en todo caso la culpa la tiene la Esencia Madre que me mandó repetirme el plato, tal vez creyó que no cumplí del todo mi tarea a principios del siglo XX. Esta vez tendré que propiciar una batalla a escala mucho mayor, donde los muertos se cuenten con ábacos gigantes y donde el mar pierda su celeste copiado para retomar su rojo original. Lo bueno es que el campo de batalla es un valle amplísimo y recoveco, mis metralletas vienen todas nuevas y recargadas, mi botiquín es inagotable, mi casco era una tortuga milenaria, mis bototos fueron cocidos por mis propias manos accidentadas. Y pues bien, no mucho más se necesita, poseo el don del pulso certero (delicado y poderoso) en una mano, la fuerza bruta y compasión en la otra. Yo ya fui un general loco en mi anterior guerrilla, ahora soy el soldado cocinero revolucionario que viene a desordenar el cuartel. Seguramente me harán corte marcial (para eso preparé cada botón de mi camisa como una granada y mi reloj es una bomba de humo para escapar en el caso necesario). Acataré el castigo (que me adjudica el lenguaje), sin embargo, como felino precolombino tengo mucho más que 9 vidas, una menos no me afecta. No se arriará jamás la bandera de esta carabela (como gritó el buen Arturo). Mientras mis oficiales pinceles y lápices sepan cumplir su deber, no importa que el soldado cocinero revolucionario se lance al abordaje del buque enemigo sin saber nadar y sin que exista el buque enemigo.

Sigo sin poema alguno. Aún no me hago cargo de la distancia. Se estrecha un camino serpenteado (que a la vez multiplica su ornamento), pero la panorámica es amplia como vista con microscopio la palma de la mano. No hay suficiente problemática. La estetización completa de esta vida (mi vida) es mi mayor y única real preocupación. Hacia el interior sólo se ve la amalgama que formamos al principio, y que contiene tantas estrellas de neón como granos de arena llevamos a la casa en los zapatos aquella vez que nos tomamos un vino en la playa. El frío es una añoranza aquí donde el infierno está tan cerca, y no me refiero al infierno como castigo sino a la obligación de seguir saltando para no quemarse las plantas de los pies. No se puede permanecer inmóvil. El rechinar de esta cama es lo más hogareño que puedo tener (aunque no espero ni aspiro a un hogar en todo caso), porque lo demás no es hogar: es un desierto abierto en donde por fin danzan las marionetas cosmogónicas que quería concretar (y que reales serán en marzo con la quema de Las Fallas). Aquí presiento mi cromatismo preferido: el Rojo de la sangre de las bestias injustamente muertas en una danza metafórica, a cuyo espectáculo nauseabundo concurren estos españoles tal vez con el único fin de exculpar su poca sinceridad y tanta apariencia (tal vez me equivoque). Por otro lado, en otro rebalse de Rojo está La Tomatina, en un pueblo de aquí de Valencia que se llama Buñol. Es a fines de agosto y allí se lanzan toneladas de tomates. Es una guerra campal en donde se prepara una salsa con trozos de carne que son las personas, para un plato de tallarines descomunal que no existe, pues el único objetivo es participar y gozar de una fiesta catártica en la que todos son amigos pero enemigos. Está bien eso de la catarsis, festiva o no. Encuentro de pésimo gusto y muy desubicado el desperdicio de comida en un planeta tan pequeño y con millares de personas muriendo de hambre. Pero así son acá, ultramodernos y prehistóricos a la vez. Como presentía allá en Chile: la modernidad (y postmodernismo actual) consiste justamente en retroceder avanzando directamente a lo cavernario. Creo que es un buen síntoma en todo caso, pues reconociendo el hecho global de que la tecnología nos supera y finalmente gobernará todos los ámbitos, se le hace una guerra inconsciente consistente en darle al instinto (y la metáfora) su lugar reivindicativo.
Nos es propicio (a mí me gusta mucho la idea, puesto que mi idioma básico se dirige a las emociones) esto de transfigurar el lenguaje, darle una batalla constante a su estructurización, ya que, con el ritmo actual de las cosas, en un pestañeo de más ya estaremos bajo una máquina semántica carente de emoción y que definitivamente nos daría el caos emocional general al que ya muchos han sucumbido. Pues bien, la batalla es antigua: el fascismo dice "estetización de la política", el comunismo responde: "politización del arte". Yo creo que hay que disparar a destajo, el cadáver agujereado resultante, en su sangre nos dará el rojo manantial verdadero en el que se resolverán nuestras incongruencias. Y pues bien, yo disparo a destajo, me preocupo de mí y de mi entorno, si luego se me ocurre una bomba masiva lo dirá el tiempo. Como ya dije, la estetización de mi vida, a veces fascista a veces comunista, es mi único y real problema. La mixtura es tremenda, tenemos la suficiente información y la que no tenemos está al alcance de la mano, ahora el deber es transformarlo en lenguaje concreto, tan real como el preciado ataúd repleto de oro que navega feliz en el río eléctrico de la precordillera.

EL HIPOPÓTAMO EN SU HOCICO ABIERTO OFRECE DIAMANTES PERFECTOS HACIA EL CIELO

Desde el porrazo inicial (digamos: aterrizaje), el torbellino ascendente con características de sin-regreso, se ha confabulado con el comienzo primigenio que dotará de la gravidez suficiente a esta emoción celeste con la que se verá la nueva forma esperada. Y allí estoy, aquí más bien, con la humedad de Valencia como entorno palpable, con el recorrido en tren impregnado en el ritmo cardiaco y mental. Suena a libertad, se bebe libertad, se fuma libertad, los pies no recuerdan por donde pasaron pero cada vez que regresan donde mismo se mueven con más felicidad que la primera vez.

Luego de la ebriedad iniciática en campos nuevos: quedé sin poema alguno. Al principio el despertar era ilógico, desconocía como perro cambiado de casa, transfiriendo rápidamente los aromas a la memoria y removiendo las espesuras viejas para darle cabida a estas nuevas semi-fronteras. Los filtros fueron necesarios al comienzo: nunca pude olvidar mi guerra (ni tampoco necesité hacerlo), por muy sangriento que se ponga el asunto no retrocedo ni un kilómetro. Fue la circunstancia la que me puso aquí. Yo ya fui al penúltimo extremo, he quemado y sigo quemando todas mis naves, voy por allí y aquí propugnando la guerrilla, no le quito el pecho a las balas. Con el incendio mayor de las naves, atrás va quedando la señalética de sabor miga de pan remojada en leche chocolatada en casa de playa. Un rastro de curioso color se evapora lo justo frente a las narices para que sepamos hacia dónde no hay que ir. Se podría llegar a decir (con unas cervezas en el cuerpo, del tipo Alhambra –30 céntimos la lata-) que ya no tengo hogar, voy sólo con lo puesto. Se materializa mi utopía incandescente, la que desde la infancia no sabía cómo regular. Continúa así la humareda de naves en el cielo, y se resecan mis manos con todos sus desechos. Algunas máquinas de por acá me cuestionan, tendré que detenerme 2 mil siglos más para desfacerme de tales conjunciones bipolares. Cuando todo se entromete, cuando todo es un problema: pues yo disparo a destajo. Desde el Vaticano informan que han desactivado el Limbo y el Purgatorio, ¡¿pues entonces de qué se trata todo esto, joder?!.. en fin, cuando me encuentre de nuevo (por la vueltas en espiral por la ciudad nueva) con el vacío que dejé atrás, le desenredaré los pelos, le rayaré con un plumón la cara y beberemos el café más saludable del continente. El proyecto estético es gigante, ni yo lo puedo descifrar ahora, ni podrías ahora comprendérmelo. Luego vuelvo.

CLARO QUE RECUERDO

Uf, esta poesía alegre no me permite nada, sólo permanezco en este ascensor intrépido ambulante corruptible, re-uff, si tanta convocatoria no tenimos: uso el chaleco ajeno, se me quedaron los calzoncillos largos de lana en la cama que quedó sin sábanas, bailé break sin saberlo ni acordarme, mantuve un casi incesto, rodé por laderas felpudas, cambié 2 monedas de 100 por 4 de 50.

Esperé un rato suficiente como para acordarme de cada cuestión. Los espacios son para ocuparlos. Mi debilidad es un escombro. Redondeo lápices, me columpiaba por terminar antes las pruebas (me echaban pa’ fuera). Amores sin completos, cuando el itinerario lo determinaba una cuchara..

“Te destrozaron la cara y después te humillaron como si nada” dice Álvaro, y no me llega pero como que estuve en algo así. Cuando llueve de esta forma a lo único que atino es salir a mojarme, pasar a algún boliche por bencina y seguir buscando objetos brillantes en esquinas poco visitadas. Siempre he preferido el desastre a que no pase nada, eso no es novedad, soy el dadaísta de esta calle.

Les me indica con sus dedos un ritmo antiguo pero de mañana: “left!, right!, left!!, right!!”. “Jerry was a race-car driver” dice luego, lo acompaño y confirmo con un piquero al charco de la esquina, los autos creen que me molesta que me mojen, pues no conocen ni conocerán el placer máximo que esta ridiculez poco ridícula me provoca.

A los moretones los amo por sus historias no por su belleza, lamentablemente las historias de estos últimos no las recuerdo, tal vez se trate de una casa en el cerro con señoras increíbles de más de 40 años, que a su vez tenían hijas más increíbles y habían también mozuelos justamente educados y caballeros muy jóvenes de reputación europea más humildes que una manzana. Ya recordé todo. Sé que esta diagonal morada en mi pierna se trata de aquello y esta perpendicular en mi estómago es esto otro.

VAL, VAL, VAL ..

En 3 ciudades comenzadas con "Val" he renacido: Valparaíso, Valdivia y Valencia.
En la primera fue una sincronía entre lo salvaje y lo urbano, retocado con el grato aire porteño cargado de historias y pelambres, esquinas y oscuridades, besos y ebriedades, el azar que te ponía luego frente al mejor mariscal del puerto o en el roquerío más Hare Chrishna que podías necesitar en ese minuto, rock y tranquilidad de primer día del año, pirotecnias tales que las podías agarrar con cualquiera de las manos.. En Valdivia el orden era inverso: primero tranquilidad luego el rock (y el rock nunca alcanzaba decibeles mayores pues el paisaje era prehistóricamente endordecerdor), allí la historia estaba primero, el paisaje y la velocidad tierna de los días apretaba el freno para no partir como un mamut extranjero en parque jurásico nuevo.. uff, la historia, la historia.. ¡cuántas veces habrá que volver a ella sin perder el hilo de la madeja!.. el color verde natural, el aroma a bosque, el agua de río luego de mar, los lobos marinos!! (que metáforas vivientes!), la limpieza de las calles, la libertad congeniada, la historia de nuevo, los árboles milenarios... uff!!... y Valencia, donde aún no conozco lo suficiente pero presiento un renacer sin cesárea.
Por curiosidad, al nombrar 'Val' al revés suena Lav, lo que en un ejercicio sonoro sin tremendas pretensiones puede entenderse Love. Curiosidad.
VAL-VAL-VAL ?? sigo con la curiosidad eléctrica en todo caso. Desde el punto de vista de los moluscos todos somos físicamente parecidos.

Mi Corán es la National Geographic

no creo haber exagerado pues
siempre mis armas están cargadas
a veces se escapan tiros pero
nunca me arrepiento de haber asesinado

es como respirar para mí
contemplar la muerte
incluso la mía cuando muero
volver a la mesa y seguir almorzando de lo más tranquilo

no creo haber exagerado pues
es mi condición de salvaje
la que me desinhibe de la masacre
es muy natural
unos deben morir para que otros vivan
es el Discovery Channel, el Kalahari que todos llevamos dentro.

The connection is made

Me felicitan por las cosas que no he hecho y me regañan por cada una de las que sí he cometido.
Tomo mi pelota y hago un redoble de pestañas. Eludo a cientos de rivales y convierto el gol más maravilloso que se haya visto en este estadio. Y desde otras galaxias me llegan ofertas para que vaya a jugar a sus equipos extraterrestres. Yo les comunico que no me conviene mucho pues su tipo de moneda no es convalidable en mi planeta.
El público animalizado por mi golazo me saca en andas del estadio. Me levantan por sobre los semáforos y me lanzan miles de veces al cielo antes de caer de hocico en el cemento. Me dejarían ahí para ir a celebrar a la schopería de la esquina. El titeretero y su títere (que soy yo) se presentan al público efer­vescente que clama por ver la aniquilación de la carne a través del sexo promiscuo de nosotros, las marionetas.
Pues una vez diezmado el razonamiento, sólo nos queda el espacio a­bierto (parecido a un desierto) para crear a través de la imaginación o ilusión, todo lo que nos falte para cometer ejercicios exorbitantes.
Sí, todo.
Y, porsupuesto, ha sido real la virtual condena que nos lanzaran finalizar el partido. Y claro, era merecida pues sin más habíamos frac­turado a todos los rivales en la clavícula, el peroné, la radio o en los tres simultáneamente.
Con o sin prejuicio, nos mostraron su show redentorio y sacamos nues­tras propias conclusiones. Nos quedó claro que no debíamos haber esta­do ahí en ese momento, nos quedó claro que el dinero se nos resbala entre los dedos y nos quedó claro que existen muchas cosas para hacer en tardes de invierno en vez de ir a sentarse frente a un espectáculo sim­plemente nauseabundo.
El destello circular nos quitó la vista y ya no pudimos rebatir acerca de sus chifladuras, en las que cobraban entradas y también las salidas.

Corazones de peluche

Sólo por nosotros comprendida la dificultad.
Cuando en los últimos dos o tres días sólo se ha incurrido en el error.
Todo se involucra, como si todo nos (verdaderamente) importase.
La frecuencia incandescente que justo hizo no ver nada.
Ya nada funcionaría correctamente.
Todos los lunes ocurre lo mismo.

Y todos los gatos de noche son blancos. Ha quedado comprobado cuando él y ella salían a trotar por el barrio de ella.

De más está decir, que todo es comparable al fútbol. Jugamos con fuego y no nos corrompe en lo absoluto la desdicha ajena, sólo la propia. Actuación preliminar. Molestias y poca (si no nula) concentración.

Los tragos amargos saben dulces y viceversa. Por más que él llorara, por más que rezaba a todos los santos, nada se asimilaba a un milagro. Es aburrido estar siempre volviendo para poner las rayitas a las tés y los puntos sobre las íes. Cuando algo se acaba, dos o tres cosas comienzan a comenzar simultáneamente.

Él y ella nada entendían; todo lo intuían. Una bufanda multicolor me tapó la boca justo cuando iba a gritar las mentiras de verdad. La bajada se transmutó en subida y nadie se movió de su lugar.

Él y ella, aún sin entender, comprendieron que su propio deterioro ya se estaba cumpliendo. Las curvas herían con sus puntas y él y ella seguían intuyéndolo todo, sin embargo, a nadie le prevenían, eran egoístas en cuanto al dolor. Creyeron que las palmeras eran cebollas gigantes y se fueron a la Isla de Pascua para remendar sus zapatos rotos. Pero en vez de remendar zapatos, se pusieron a confeccionar corazones de peluche para lanzarlos al volcán.

Y cuando sus fluidos mentales comenzaban a eruptar, vieron descender sobre la playa a las viejas gaviotas que, rozando sus alas en la arena, escribieron que no debían ellos nunca jamás más darle tantos apelativos a la realidad, que nada lograban de esa forma y que si juntaban sus miradas en un mismo punto del horizonte se verían a ellos mismos mirándolos de vuelta en el continente opuesto.
Pero seguían sin entender; todo lo intuían.

03 TETRIS

“blood crystalized to sand
and now I hope you undestand
you reflect into his looking-glass soul
and now the mirror is your only friend
look into his eyes and you will see
that man are not alone on the diamond sea
sail into the heart of a lonely storm
and tell her that you’ll love her eternally”
Thurston Moore

Comprendo recién ahora el miedo, al menos lo que tiene que ver con su origen en mí, es decir, recuerdo perfectamente cuando lo derroté por vez primera y para siempre: sucedió cuando jugaba en un flotador en una piscina desolada, en una casa muy bonita y elegante. Tendría yo unos 4 o 5 años. Pasaba tardes completas paseando en el agua y aleteando como si remara. De pronto tuve una ilusión (horriblemente realista): que bajo mis pies me acechaba un oso polar. Este oso me observaba tranquilo pero hambriento. Creo que la primera vez salí del agua tan despavorido que casi me ahogo, pero luego lo comencé a desafiar abiertamente a devorarme de una vez. No había nada que perder, era él o yo. Y así lo esperé muchos días, desde lo más bajo a lo más profundo de la piscina, y nunca se decidió a atacarme. Tuve muchas ilusiones más pero ninguna era tan fascinante como el oso bajo los pies. Yo quería ver el agua teñida de rojo. Era una extraña idea que no deseché hasta que tiré puñados de tierra en ella.. obviamente le di cualidades sangrientas a esos terrones al disolverse. También en esa casa había un gran corral de conejos. Ahí vi resumido el ciclo de la vida: nacer, crecer, hueviar, reproducirse, morir. Fue un verano súper entretenido, fue como una granja educativa, en la que pude asimilar la pertinencia de la vida y el modo cómo había que vencer el miedo a ella, por más que se nos presente amenazante y terroríficamente incomprensible.

Con la mirada a través de las cuencas vacías de mi cadáver, veo realmente todo en sus verdaderas formas y magnitudes. Es difícil poseer tamaña cualidad pero con la suficiente humildad se puede sobrellevar. No se puede pecar de inocente con dicha capacidad (innata o no, no lo sé), sólo se puede encender cada mañana la antorcha de magnesio y emprender el rumbo eterno hacia la fogata mayor, que deberé saber encontrar en el fondo de unos ojos dulces. La paciencia es mi océano donde me refresco sin importar lo alto de la montaña donde me encuentre.

Pues bien, la llevo dentro, es innegable. Pero la llevo como cenizas, las que a su vez como filamentos certeros de gilletes, fueron desgarrando cada una de las ataduras falsas que la unían a mí. Y la sigo llevando en mí, en verdad llevo a varias más, aún sin lograr la sublimación a la que me aferro. Pero eso es bueno, pues me ha permitido seguir libre rebotando por todos los árboles plateados que divise en lo vertical.

Sólo por curiosidad subí anoche al árbol central de la Plaza de Armas, con sorpresa, pues nunca imaginé encontrar allí a un semieufórico paralítico que me dictó: “Algunos conocen el amor antes que otros. Quienes lo conocemos prematuramente debemos hacernos cargo de tamaña responsabilidad: de todas formas debemos propagarlo y defenderlo, calificarlo y suprimirlo, desconocerlo y enaltecerlo.. sí (dá). De eso se trata”. Tuve que pegarme 2 cabezazos fuertes en el tronco para verlo desaparecer. No se puede reconocer a un asesino sólo por cómo luce su cara. Con aún más sorpresa lo vería ahora sobre el árbol siguiente declarándome una frase robada: “a veces me pregunto cómo sonaría mi cuerpo al estallarse contra las rocas”. Le arrojé la botella con sus últimos despojos directo a la frente, lo vi tambalearse y caer como él lo quería, sólo yo lo pude oír pues ya iba inconsciente. Describiría esa melodía como el crack que hacen los huevos de cóndor en el nacimiento. Con el último suspiro con que se despidió el insensato dijo: “encerca tu corazón y oblígalo a obedecer”.. entonces se me fue la borrachera, bajé del abeto y entré en la catedral continua, tomé mi daga y como el Orias, degollé al San Guchito de yeso que tan erróneamente daba consuelo a los hambrientos. Pero nunca hubo sincronía entre conducta y sentimientos.

Mucho después supe que se trataba de un tipo que compartía el humo de sus inciensos a través del mercado. Le llevaba gran trabajo confeccionar sus pirámides perecederas pero con alegría difundía sus esencias. La gente voluntariamente le daba monedas de níquel, cuando menos una sonrisa, las que él valoraba muchísimo más a estas alturas.

No existen sombras en la Roca del Mandril, aquí nadie proyecta sombras porque cada uno lleva su propio sol sobre la cabeza, justo en su mediodía. Aquí no es necesario el relieve, aquí todos somos almas plenas despojadas de lo superfluo, sólo nos ha quedado lo auténtico del alma, lo que realmente es bueno para el Universo, pues esa es nuestra destinación: el Cosmos entero del que nunca nos desligamos en verdad, del que todo nos ha intentado desamarrar por medio de artimañas serpentinadas.

El espíritu luego de jugar durante 44 días seguidos, estará tan mareado que no recordará el camino de regreso, su único consuelo será provocar la caída de helicópteros sobre escritorios donde tranquilos leerán en secreto los jóvenes impertinentemente rebeldes con una semicausa.

QUEMAPIES, tres

El olor agridulce del sudor, recuerda
Lo apetecible que es un cadáver.

Si me preguntas a quién le escribo
Te respondo que no tengo idea
No me incumbe el destino de nada/nadie
El mío a lo más con soltura de cuerpo (a lo más)

La libertad tiene más de 7 colores,
y más de 7 notas musicales.

De transnacionales se trata cuando quieres ocultar tu faceta,,
Te podría recordar un sinfín de cosas,,,
Te podría atolondrar menudamente sin que te des cuenta,,,,
Pero
Prefiero acariciar a mi gata,
Hacerme un café desabrido
Y agarrar a lapizazos a una hoja en blanco, pues,
Todo en usted es una pérdida de tiempo
Linda tortuga dura

02 TETRIS

Nuevamente bajo el sol derritepiedras, y debido a causas netamente promundanas, vi pasar un féretro floreado camino al cementerio. De inmediato sentí balazos silbarme en la oreja, me agaché porsiacaso, desde el suelo seguí mirando el cortejo festivox, pensé en cometer yo mismo el asesinato pendiente, cosa que hice al llegar al cubículo: tomé la foto de papel que me maldice los otros papeles, la puse en una tapita de lata, la prendí con un fósforo, cuidé que no botara cenizas afuera, esperé que se extinguiera, llené un pequeño vaso de vino y le puse las cenizas. Lo bebí calmo pero de un solo sorbo. A los 3 minutos ya había mandado al infierno a ese tumor delicioso que no era para mí. Sentí como la muerte retomaba un nuevo color y un nuevo cuerpo. Ahora la veía volar fuera de mí, hacia cualquier lugar que no me corresponda.

De todos modos, nunca tengo nada que perder, pues ya lo hube dado todo.

Al desplazarse esos pedacitos de papel calcinado por la boca y la garganta hacia el corazón, se convierten en pequeñas gilletes que cercenan de cuajo y desde el cuello a los parásitos con forma de nube salada. Sin darme cuenta, ya estaba concentrado en otro tipo de malos entendidos.

Sabías que era un poema preconcebido con la muerte, sabías que sólo metiendo las manos en el volcán te servirían para lo que siempre soñaste, eso lo sabías, y de todas formas pateaste la caparazón, luego te pusiste tus zapatos de seda y cantaste a todos tu poema ingrato.

Ningún reparo necesitó la barquita abandonada. En ella pusiste tu acuario circular con un único pez azulado. También tiraste adentro tu arco y flecha que te dieron las medallas de celofán. Luego de un rechinar de dientes y de varios aleteos de brazos en el aire al estilo papagayo, tiraste la cuerda del ancla dejándola a ésta en la barquita. Le sonreíste al pececillo, le diste un chorrito de vino y comenzaste tu cacería de estrellas. ¿Quién será el desafortunado o malograda que, meses después, vea y recoja de la arena tu cuerpo putrefacto y relleno de huevos de sirena?.

El cuadro que muestra un cadáver ha convencido a cuanta mosca se pasea por la pieza. Todas le han saboreado las piernas y algunas ya han puesto huevos en su mano derecha.

Lo que siempre ocurre: por dejar los ejercicios aleatorios sólo como aleatorios, se pierde la puntería, el pulso, la agudeza del oído, la templanza del tacto.. es por eso tan necesaria la Disciplina, esa señora de formas delicadas pero que exhala ajíes por los ojos, y que luego de someterte te regala de sus más alargados besos intergalácticos.

x Aún con tapones en los oídos, sentiste las balas. Te agachaste para cubrirte y amarrarte la zapatilla. Rodaste como un chanchito de tierra, luego ya cantabas arriba de un semáforo. Te dejaste caer sobre la siguiente pompa que pasó. Ahora, aunque parezcas estar presente, no lo estás, lo delata tu color plateado dentro de los ojos.

01 TETRIS

“-Eriximaco, en El Banquete de Platón, dice que el hombre debe amar lo bello y comete un error. ‘Bello’ es lo que es amado. ‘Feo’ es aquello que aún no ha sido amado. La belleza no provoca el amor, el amor embellece al objeto de sus deseos. Lo hermoso se basta a sí mismo, lo ‘bajo’ necesita la fuerza de nuestra pasión para ser enaltecido...”
traído a colación por Jodorowsky en El loro de siete lenguas


Una especie de renacimiento incoloro. Se tuvo que mover arribabajo el objeto cuasimágico/cuasipoético que destapó conjuntamente todos los pormenores que acompañaron su primera excomunión desde los astros. Nunca he podido ver hacia adentro de los ataúdes. La muerte está en otra parte.

Macedonia al centro del ojo, atardeceres mutuos y desconcierto pues creí que habías encontrado tu habitual trapito rojo botado en la calle.
Nunca podrás saber, porque no quieres.
Es evidente que el camuflaje te es insoportable.

Tal vez sería mejor seguir cayendo y creyendo, con monas gatas y caballas de tierra, en que la reproducción simultánea de conexiones fatuas, de conexiones delicadas, en verdad sí despiden fuego por los oídos, y ese fuego purifica lo impurificable.

Venías montada en la oreja derecha de un elefante simpático. Me dijiste que estabas obligada a no sé qué, que desde septiembre venías así con ese descolorimiento en los ojos, que ahora tú tenías la mirada de ceniza, y un etc de qué sé yo.. Había por ahí un bebé muy viejito. También reconociste de inmediato a mi gata en la cama contigua. La mía estaba toda desordenada pero no te importó, creo que ni siquiera lo notaste. La casa estaba llena de amigos. Tu voz fue profundamente verdadera. Y en la realidad, un mínimo destello nos unió en la multitud. Y ya no eres la misma. Ya no vas por delante, vas por detrás. Es extraño. Te ves igual pero muy distinta.

Cierto movimiento de las imágenes concretas -que por hoy va en una lenta bajada al ritmo del sol- trajo la aparición de una no-muda aparentando serlo. La descubrí de inmediato y seguramente toda la micro la notó porque sus gestos no eran de quien no conoce el sonido. Incluso al bajarse (y llevándose buena plata por su actuación) hizo un ademán muy forzado acerca de beberse algo, la seguí con la mirada y la micro en movimiento, y muy pronto la vi mover los labios con la señora del quiosco. Ella me había pasado antes (yo dándoles $70 pesos de pseudopiedad) un pequeño folleto con un abecedario simbolizado con posturas de manos. Formé, como hace tiempo, mi nombre con ellos. Al terminar de revisar la “O” vi que también venía un calendario pequeño con una imagen de un oso montado en un tigre que decía unidos por siempre.. de inmediato una sola idea se me apoderó del viaje, no supe dónde mierda estaba, sólo supe, con verdadera convicción (de inexplicable gestualidad), que la unión entre el espíritu y su forma exterior, la esencia y su careta, nunca se destruirá, por más que alguien lo intente, que yo lo intente. Lo más fácil es pensar que somos pelusas con características de guijarros lanzados sobre una tina con cualidades de océano, pero.. entre especular y concretar, en estos de mis días sólo requiero de lo último. Lamento que por no tener ancla suficiente, tenga que ir disparando para que me suelten.

Tomé mi charango bajo tu balcón, justo antes de que arrojaras tus orines, pero alcancé a cantarte: Would you believe when I tell you: ‘you’re the queen of my heart?’.. tomé esa ducha como una afirmación en todo caso.

Para corroborar el anterior proyecto de conclusión, más tarde vi a un señor atravesando la calle despreocupado y borracho, sólo con un pantalón puesto, amenazando con un movimiento de mano sobre su cuello como si lo cortara, a un automóvil que ni siquiera podía avanzar por la luz roja (el señor amenazaba al auto no a su chofer), con la otra mano sujetaba heroicamente su pantalón caído. Puse en su boca la siguiente frase imaginaria: “Si me alejo de la hoguera de vanidades es por convicción, yo a todos ellos les gané en el dominó, ya no hay rival ahí para mí. Yo no soy un capricho, yo no soy de ahí”. El señor apareció en las noticias de la noche: “Perdió 4 dedos al tomar el artefacto explosivo, adelante con la hermana del accidentado.. (aparece una señora que tenía 3 ojos en vez de 2)”. Luego mostraron un video en el que el señor salía vendiendo muñecas en navidad, fue conmovedor verlo diciendo: “Barato poh mamita, a 8 luquitah. La Rosalba está a 42 y ya se agotó mami..”

Tuve que
conocer
todos
mis Demonios
para deshacerme
de ellos

Al evacuar los intestinos esta mañana, reconfortante fue añadirle a su licuefacción mecánica vía WC, una pequeña florecita reseca y una hormiga que mal momento eligió para pasear sobre la tina. Creo que ese trío podrá relatar allá donde lleguen, las verdaderas y reales intenciones de tan pequeña hazaña.

En levitación orgásmica provocada por el calor derritepiedras, todo se comenzaba a ver con mucha más claridad que antes, pues, como recomendación cardíaca se había ido a reconocer el verdadero color (con sus matices) de la muerte a la morgue. Entonces, viste que los viajes, por innecesarios y rutinos que parezcan, nunca se van sin dejarnos algo.. La mujer mono-metralleta escribió en mi pecho con sus balas (y letra Times New Roman): ‘Lo Bello es lo que conocemos, lo Feo lo es porque no lo conocemos’. Pluf!!, tuve que beber rápidamente el 3er vaso y reconocer nuevamente mi poco sofisticado error. Tal vez debiera subir un cerro con forma de elefante y desde allá pedir una nueva obnubilación para los ojos viejos.

No hay nada que recomendar ni asegurar. Sólo hay una coincidencia: estas reparaciones han ocurrido muy cerca de vulcanizaciones de autos, donde la grasa, tuercas, llaves y bencina se conjuran para que la máquina siga andando. Entonces..

Aquella vez, ebrio de mente y cuerpo a más no poder, con una sonrisa que abarcaba mucho más que los límites que se pueden ver con los ojos, sucedió que el tambaleo alcohólico no dejaba caminar con la decencia suficiente, fue cuando me vino la idea de sugerirme estar caminando en la misma dirección de un caudal de río metido hasta más arriba del ombligo, y ahí se solucionó de inmediato la falta de temperancia. Lo divertido era cuando me sugería que la corriente viniera desde la derecha: me inclinaba hacia la izquierda. Y viceversa cuando venía de siniestra.

Destellos recordaban que comimos ramos de flores blancas untándolas en el jarro de vino.
Que elegante forma de raptar a 9 hombres de un lugar altamente vigilado. Pero seguramente no pasará nada.

En estas cuadras que me han robado -pues su trayecto es sumamente corto-, puedo hacer, moviendo las manos como si remara, que el viento me arrastre invitándolo a empujarme, o a detenerme si es que voy demasiado rápido. Es por eso que me acordé de lo del río.

Chuata!.. en el aire conformé con las manos una especie de estatuilla precolombina en la que, fusionados el felino y el ave rapaz, ejecutaban un romance fortuito, de esos violentamente tiernos. Cuando la estaba concluyendo, se me cayó la pistola de plástico del bolsillo de la camisa. En ese mismo instante (el 4to rebote del arma en el piso) me retuvieron entre 8 policías y medio, tal vez pensando que se trataba de un malsano ejecutor de marionetas invisibles acostumbrado a deshacerse en movimientos ajenos en pro de los propios. Me cagaría de la risa en la celda tratando de explicarle al Cuajinais lo que me había ocurrido. Se cagaría de la risa él, luego, cuando me invitó a tomar vino en caja en su esquina, y yo no entendía mi media chuchá de las que explicaba. Parece que le hicieron gracia mis chistes porque al otro día amanecí abrazado a su hermana en un brazo, y a su mamá en el otro.

-Who goes to the hidden place!!??
-Ey!, we talked about it! just fuckin’ do it damned!

Los secretos huelen a mentiras.
Los gestos decodifican el alma.

Ebrio con 15 cucharadas de pebre y 2 vasos de cerveza, el aura repugnante esta me acopla a un grupo de músicos que son todos hipopótamos y que gritan lo ingritable. Sin pensarlo ya estaba saltando como sudamericano en esa fiesta gringa, acabé con todos los restos en los vasos y propuse matrimonio a un sinnúmero de buenas mozas musas. No me creería una mono (al menos lo reprochó) cuando dije que encontraba Belleza en más lugares de lo correspondiente. Mi último brindis salió como un croar de rana y caí fulminantemente dormido en una casa de perro. Al otro día tuve que vender -para regresar a mi pueblo- 3 de los 17 anillos de matrimonio que me gané esa noche.

Alguna vez, al caminar por entre un bosquecillo en el seminario de curas, de noche, y llevando una cuchillita microscópica en las manos, no tuve temor alguno, muy por el contrario: sentí todo el valor que tenía. Una mezcla extraña entre el saber y el tener, y sólo yo la podía saborear en ese momento.

Le hice cagar los dientes al Luchito. ¿Qué será de él?. Éramos reamigos, teníamos 7 años, estábamos en 1° básico. La profe me humilló cuando le contó al curso que Luchito no iría más al colegio (sería un mes como agosto tal vez). Me miró y me dijo: ¿no es cierto Gonzalo?. No recuerdo si le respondí algo, sólo me detuve en la imagen en que saltaba a su espalda en el caballito de bronce (tal vez Luchito no tomaba leche y no tenía ni un milímetro de fuerza, pero esas son cosas que pienso para justificarme). Eso sí, de golpe comprendí lo que era la culpa, comprendí que por ínfimo que sea el acto, éste trae alguna consecuencia: nada es porque sí. Ese año saqué el primer lugar, tal vez todos me tenían miedo y se preocupaban más de evitarme que de estudiar. Se le hicieron cagar los dientes al Luchito, a veces veo esos bellos dientes primerizos ensangrentados escupiendo pedacitos y llamando a su mamá.