26 octubre 2006

05 TETRIS


"La vida es así, un mojón que te tiran a la cara"
Enrique Lihn

t-r-a-n-q-u-i-l-i-d-a-d
escrita así no se parece a lo que es,
es como si cada letra le restase la cualidad a la anterior,
deletreada así significa otro estado,
desmembrada así aterroriza,
esa autopsia no era necesaria.

Yo aquí no vine a buscarle los significados a las palabras, creo que más bien es a los actos, a las acometidas en contra de la realidad. Tan real como la pata roja de la silla roja.
Si de mar se trata, me mareo. Si de mar se trata, me muero antes de hacerme adicto. Si de mar se trata, gritaré antes en pajarístico pues es mi más nativo dialecto. Lo demás, es alelí, es nariz. Es Redolés el compañero perfecto de piso.
Si tan sólo hubiese un aire acondicionado suficiente (esto porque aquí es una necesidad primaria eso de controlar la temperatura de sus madrigueras), si al menos nadie se asustara por una pequeña ventisca silbatina, si las noticias nacionales no perjudicaran el proyecto poético-guerrillero, si tan sólo esta Guerrilla no necesitara de tantos muertos, si el recuerdo no empezara con "R" (pienso que debería ser una "H"), si no tuviera una pata de yeso -y su ritmo- en la memoria, si hubiese ya olvidado esas calles, las noches de deporte y esas flores que ella me regalaba para mi cumpleaños.

"Un poco de mierda nos recuerda que vivimos en este mundo, no?"
Enrique Lihn
A diario, el chispazo de peligro, de emoción incauta, de adrenalina agridulce. No podría vivir sin la pizca de rebeldía autoprovocada.
Insiste una oración aprendida allá lejos: ‘el tiempo es lo único que no se recupera, y además, es la primera impresión que des la que dejarás para siempre’.
Los rincones y líneas abiertas de la ciudad nueva sólo vienen a maravillarme entre 2 espacios de ruido, cuando permito que se metan los silencios como banda sonora de este video clip estroboscópico.
Voy y vuelvo (olvidé el reloj de arena en medio de la nada)

"El ser humano no es uno sino que es varios. Simbólicamente tienes la cabeza, corazón, sexo y cuerpo, simbolizado por los pies. Entonces nosotros no pensamos de una forma sino que tenemos 4 yo fundamentales, más el quinto que habla con ellos. Tenemos la cabeza que habla con pensamientos, el intelecto; el corazón que habla con sentimientos; el sexo que habla con deseos y el cuerpo que habla con necesidades. Necesidad, deseo, emoción y pensamiento son 4 mundos distintos. Tú puedes pensar una cosa, sentir otra, desear otra y hacer otra. Estas 4 cosas tienen que ir juntas para que tú puedas actuar"
Jodorowsky
Ya voy por más material. Voy y vuelvo otra vez. Sin el razonamiento necesario no se puede coordinar esto del "deterioro festivo". Si me arrojas como unas especies de calaveras, te las devolveré como ceniceros llenos y tal vez sobre unas tablas talladas para que afines tu puntería al calzarte los zapatos.
Más bien chistoso es que me cuenten ahora justamente que no estoy, que han visto y compartido allá con muchachos ‘igualitos’ a mí. Raro porque yo presiento a veces que acá no estoy: es mi alter ego japonés el que se desplaza materialmente por entre las líneas de humo, yo no.
Donde haya biología (vida, vestigios de un movimiento divinizado), allí habrá también un extraño olor dulce y descompuesto. Sépase así que las partes del cuerpo machucadas o podridas (iniciándose en la muerte), proveerán de un olor análogo al erógeno que producen las zonas sexuales del cuerpo en excitación. He allí la antigua batalla en simulacro, donde los enemigos adoptan las características del otro para camuflarse y entrar en sus filas (y desde allí aprender a amortiguar los golpes propinados). En todo caso, nadie resulta herido, pues entre la vida y la muerte hay una hermandad indeleble: mientras uno entra en la muerte, el otro está a punto de generar vida, al menos su celebración.
Entre un rebote y la caída de hocico al suelo. Cuando una pedaleada se transfiere a muchos miles de pasos andados. Cuando un bit de sonido me representa mucho mejor que lo que diga o calle. Cuando la ropa se gasta aún sin ocuparla. Cuando una película vista aquí es más emocionante que allá (aunque ya la hayamos visto allá). En el espacio que queda entre mi boca y tu tenedor. En la metáfora tan complicada que son el dibujo de los rayos de la bicicleta. Cuando la agilidad es una obligación. En cada instante de metafotografías en que estaba yo justamente fotografiando otras cosas. Entre un recuerdo y una promesa. Cuando las groserías gestuales son un hábito. En un colchón de lo más infamiliar. En la coincidencia intelectual/virtual que se produce apenas olvidadas las milésimas de pulgada que nos hacen archienemigos. En el sonido que ahora te despierta, que puede ir desde un desmadre hasta el llanto siempre tierno de un bebé con hambre. Cuando el interlocutor es una herramienta de metal o una muchedumbre ansiosa de devorarte por pedazos. Cuando los recuerdos todavía se forman a partir de una sensación aletargada y trasnochada traída de contrabando por debajo del cepillo de dientes... uufff, allí no quiero estar, ya estuve lo suficiente por este día amarillo ocre.
"Ser un hombre bueno, ¿a quién no le gustaría?...pero, desgraciadamente, en este astro, los medios son precarios y los hombres brutales. ¿A quién no le gustaría vivir en paz y armonía?; pero las circunstancias -¡ay!- no son así!"
"...Nuestro teatro debe suscitar el deseo de conocer y organizar el placer que se experimenta al cambiar la realidad, nuestros espectadores deben no sólo aprender cómo se libera a Prometeo encadenado, sino también prepararse para el placer que se siente liberándolo"
"Estimado público, vamos, búscate tú mismo la conclusión. Porque la debe haber buena, buena por obligación"
Bertolt Brecht
Verfremdungseffekt. Decodifiquemos ahora. Tan sólo a resplandecer muchachos/as!!. Bueno, de eso nos dimos cuenta por accidente, mientras estábamos métale fierrazo en una kermesse, por lo cual no me haría cargo de lo que vaya a suceder.

ancla


El día que conformé mi partida, paradójicamente nació (o renació) en mi letra una ancla directa al piso, supe desde entonces cuantas veces lograría levantarme de nuevo, caer y subir, supe así concordar, supe recordar, supe asesinar, supe deleitar a un juego ajeno, supe trasladarme quedándome en el mismo lugar.
"Yo sabía que no iba a durar" "Qué hace con un carburo como yo?" Los ahorros los tengo yo Coged el toro por las astas Joder con las metáforas Que no estoy te he dicho (lo acaudalado del prototipo vulgarizado) "Estaba patética" "Lo siento, perdonádme" O sea que la culpa la iba a tener yo! Qué falsete te sonó muchachito Llegó el punto en que estás solo por jugar, por evitar lo correcto, lo inevitable Piensas acaso que yo soy monstruo "No Cuasimodo, eres un ser hermoso, si pudieras verte como yo te veo.." Cuasimoda hay más de una Por qué estás llorando? Vale!, la casualidad no evitó nada De improviso no descarto el after-hour Sabes muy bien que es un golfo Qué vacaciones Lucía? Qué vacaciones? Laméntolo, pero te muestro todas las facetas, no se me queda ninguna No temas: blood crystalized to sand & now I hope you understand Dicen ser las mejores y que nada las asusta Nunca es tarde (onomatopeyas) 50.000.000 de basura computacional La reposición de tonelada No puede ser tan tóxico (o el plástico?) 25.000.000 desechados en el 2005 Sobretodo reciclaje en lugares como este No has sufragado lo suficiente, pues supe, como no, que no harías lo que querías, quedarías en una superficie telépata, mirando al centro del basurero, como un buen despótrico, ciudadela y precisión, alménares, desechablos no es lo mismo que requetemortadela suficientoide Tan normal como descifrar olores, como asesinarte en vivo y en directo Uh! lo peligroso de pasar desapercibido es interrelacionarse con el lado misterioso de nuestros propios fenómenos cíclicos y poco ornamentales De pronto, un acontecer fatuo te dañó los ojos, te claudicó lo verdadero que te quedaba bueno, es tu proceso, eso es obvio No puedo hacer mucho más Sólo puedo propiciar los renuncios, los desfases correlativos a la suerte, a la reivindicación bella de la dulce violencia Pues sólo así comprenderías la importancia de perder los ojos Porque el karate es una cosa del espíritu Responde sí o no, una de esas opciones es la tuya, el disparo que oyes es el tuyo, los sesos que ves allí en el piso son los míos Resulta incredible noises when I start to decompose A última hora fue el desempleno, desenfreno, desentrueno.. el desentrueno necesario Mañana verás la limpieza de una alfombra verde en la cual se trazarán líneas armónicas a todo cuanto (trueno) colapsado de freno venga aquí a dar Ups ups ups ups ups Volverá la mandala, karma, cuentas pendiente dijo el de la corbata La pista de baile, como si no lo supiéramos.. Ella dice que tiene voz ensoñadora, que las bases electrónicas son duras abajo La siguiente dice que es potente y que quiere unir diferentes culturas con la misma base dura Más encima le puso color y dijo que fue editado en agosto del 2004, seguramente es un dato relevante Más bien por encima, por todos lados la euforia, correlativos al abandono, sometidos al desentrueno, cantinflas y cantimploras perséculas acaecedes torpes y blandas Delirio del lirio Sobretodo disfrutar Es total, dijo, es total Lo siguiente fue un rechifle, yo no he mandado nada, ni siquiera un análisis de un libro, nada 0 gramos de somnolencia Y como que nunca más se reactivó Nunca me imaginé tan terrible sensacción Es demasiado rápido como para impedirle un desplace Una vez no es ni bueno ni malo Lo peor fue cuando reventaste bajo tapa Los mega-untouch, los matarías de la risa Desde el más insignificant roedhor, junto a los curiosos cuervos de los bofedales Característicos de las alturas Uno de los patos más extraordinarios de la naturaleza: el contracorriente Lago poco profundo Eso precisamente ocurre pero muere en el salar Cosas paranormales Todos se choriaron, vamos a choriar Te han maltratado te han maltratado, y esa vez que en Suecia, ya recuperarás, pues que no se entiende, de Temuco, desde el Norte no desde el Sur "No es el silencio el que capta el movimiento" I’m strong in her hands All secrets smells like a lie Hoy en la noche contraje un matrimonio amarillo/fucsia (supongo que yo soy la parte amarilla) De todos modos el matrimonio ya estaba pactado hace 12 años atrás También fue un dulce divorcio, con una lágrima de pucherito Tuve que voltear la mirada para que no me quedara tatuada su hermosa carita transcordillerana Y todo sigue clarito, clarines, clarísimo, claro en definitiva
Nunca ha sido suficiente esta constancia, nunca ha sido necesaria esta pasividad.

déspota común y corriente


Sindicalismos del dolor, catástrofes del ♥.
Todo caracterizado por las no-visitas.
Otra Ventana Universal de 3 x 6 cms. que todo lo permite y evoca.
Pareciera mejor diseccionar los cadáveres para desencadenar las miradas más tiernas que merecen tus ojitos luego de pasada la temporada...
Y sin soledad desahuciado, condenado a la multitud, la extravagancia como método se apodera de mí y no es por echarle la culpa a algo sino que las Ventanitas Universales de 3 x 6 cms. todo me entregan resuelto, sin entrar a la controversia, sólo para salir en caminos directos sin peajes.
En mi mano se posaría un lápiz dorado que me sacaba cartas (de Marzo, por ej.), me hacía enviarlas con juglares post-contemporáneos y a repetir, una y otra vez, los ejercicios exorcistas que machacan, torpe y hábilmente, cada desrincón del bajo-álamo, del pre-acantilado y del SupraCoeur.
&...&....&.....&......&.......&........&.........&.
Cada rasgo-rasgueo hacía detonar y explotar a miles de próximos recuerdos ya humedecidos y azumagados porque no fueron sacados a secar a tiempo.
Rancia sorpresa entonces, cuando al poeta le dijeron ‘filósofo’ y al filósofo le dijeron ‘poeta’. Algo parecido había ocurrido ya con los leones y jirafas.
Sólo la desautorización firmada a tiempo serviría de consuelo al poeta que se pone falda y sale a caminar con su carrito de supermercado.
"Don’t you!". Panty Lies.
Nadie detecta las miradas con olor a frambuesa.
"A todos les encandilan mis ojos".
Saltando las banquetas más altas, bajando de las montañas más blancas y acariciando a toda especie de papagallos fue que vimos amanecer en ese litoral de bosque.
Porque no es sólo una necesidad de playa, también lo es de bosque. Lo confirman las últimas intromisiones visuales y las letras digitales que circulan por la Ventanita Universal de 3 x 6 cms.
Mientras más pequeños son los márgenes, mayor es también la necesidad de manifestarse clara y enérgicamente con el otro. First Cum Walking (Inside Outside!!).
Al menos espero y/o supongo que Sonic Youth podría ser mi referente, mi espía en terreno o algo así... espero, como todos o ninguno. "El que no hace se deshace", diría para la ocasión que lo ameritó. Cum Stocking!!!.

22 octubre 2006

Variables en calcetines, nada grave, sólo para no perder la costumbre


“Ya no puedo pensar lo que quiero. Las imágenes movedizas sustituyen a mis pensamientos”
George Duhamel, 1930

Un simple rechinar de dientes.
El bombo sigue marcando lo terrorífico.
Las reseñas del Terror.
La delicadeza del Horror.
Una flor me salió en el pantalón.
Una asquerosidad ambiental me permite retomar la bella tarea abandonada.
Entre 3 instrumentistas sigue siendo apropiada la banda sonora,
y la película se roda en tiempo real..
Donde haya errores, fallas, chambonazos (garrafales todos), ahí siempre estará mi papel predilecto, allí se iniciará y culminará, el acabose necesario y pertinente.

“No te preocupes muchacho, una virgen desnuda alumbrará tu camino con una mariposa que arde”
tío Jodo

uuuuuuuuufffffffff, qué sufrientes han sido los resaltos de felicidad, qué indescifrables me resultan (a la hora de transcribir) los repiques justos de esta sonrisa que ahora poseo. Vienen todos los actores, están todas las escenografías, la que no está es otra. Y confabule y confabule, mas sólo en el Teatro y su ejecución presente estará toda la energía que trato de describir: sonido, escenario, acción, provocación, un sin fin de emociones, llenas de electricidad permanente, la que te llevarás puesta como ropa interior, ya verás.

“Hay una realidad densa, construida por la presencia de los cuerpos, que si no va acompañada de una realidad psíquica, se hace invisible”
tío Jodo

Con qué facilidad se me incorporan los lenguajes nuevos, es como si mi lengua siempre los hubiera conocido. Se trata ahora sólo de articularle los gestos corpóreos correspondientes. Por detrás, como escenografía, arremeten unos molinos de viento tan dóciles como un calcetín.

“Cuando ya no me quedó ninguna fotografía por quemar, tomé un puñado de cenizas, las disolví en un vaso de vino y bebí esa mezcla grisácea. Se me acabaron las dudas. Había sepultado el pasado en mí mismo”
tío Jodo


Qué te digo, yo antes había viajado con mi viudez puesta, ahora aún la tengo pero ya está toda desabrida, ya no puedo ir por ahí pegando carteles bicolores donde se reseñaba a la perdida, aquí ni siquiera alguien presta atención al despiste ajeno, pues aquí todos somos de Extranja y sólo en esa embajada (inexistente) nos podrían solucionar los inconvenientes.

Quién dijo que la cuestión se acabó?, quién dijo que esto recién comienza?, quién dijo que esto no está sucediendo ahora mismo?... debajo de tus pies, por encima de tus narices..

El barro es mi adorno preferido, cuando de colores amalgamados con el espíritu, cuando de retrocolapsos dentro del ojo, cuando de fragancias que únicamente me recuerdan a la mariposa en llamas que nunca muere, cuando de un rechinar inicial de dientes no habiendo nada (ni x ganar ni perder), sólo una silueta marcada con el desplazamiento indeleble de nuestra historia distanciada, uufff, ya volveré ya volveré, ya verás mi bandera pirata en tu puerto. De haber sabido me hubiera conseguido el truco necesario para permanecer imperceptible en el aire, tu aire, mi aire, el aire.

CHAOS

Es penoso cuando una persona se baja del bus
y mira a la que quedó arriba para hacerle ‘chao’
y la que quedó arriba mira para otro lado.

Es penoso cuando una persona se baja del bus
y no mira a la que quedó arriba haciéndole ‘chao’
y camina mirando como en distracción.

Es rico cuando una persona se baja del bus
y mira de reojo a la que quedó arriba para hacerle ‘chao’
y la de arriba mira para abajo de reojo
a la que va por la vereda distraída de reojo
y ambas se descubren y hacen ‘chao’.

Es fome cuando una persona se baja del bus
y hace ‘chao chao’
a la de arriba que hace ‘chao chao’.

¿Son posibles otras variaciones?..
tarea para la casa.


MAURICIO REDOLÉS

17 octubre 2006


“Conocer al diablo es destruirle”
San Ignacio de Loyola

La humedad decepciona por su insistencia. El calor es familiar pero se trata como de un primo en segundo grado, pues a pesar de ser parientes, hubo episodios de la infancia que no compartimos y por lo tanto tan amigos no podemos ser.

Es increíble como la comunicación puede tener patas tan largas. Como una tarántula mutante de terciopelo sobre un terrón de azúcar. No se mueve por hambre, se mueve como estirarse después de la siesta, sólo por inercia, porque nada más sabe hacer.

Aquí cualquier imagen nueva parece una ilusión, pues es tal el descontexto que si quieres puedes jugar a ser un alienígena dejado sin querer en esta orbe en miniatura. Puedes recolectar desde pequeñas piedras hasta hazañas sexuales internacionales, puedes acarrear desde nuevas palabras para denominar las vulgaridades del entorno hasta una madeja de líneas de humo perfectas en el cielo (que dejan los aviones comerciales). En fin, se sigue viendo mejor a través de los agujeros de las tijeras: se recolecta con la arbitrariedad del relámpago, pues la palabra ‘libertad’ está escrita en la punta de cada zapato.

Hoy al despertar arrojé un balde de pintura al techo, quedó, en todo caso, más pintada mi cabeza que el mismo techo.. luego observé que había una cámara de seguridad en una esquina de la pieza, la cual tomé, conecté a la hebilla de mi correa y salí con ella a la calle. Percibí enseguida un miedo terrible en la gente, pues ni aquí ni en ningún lugar debería permitirse la curiosidad asqueada, es decir, la curiosidad que espera lo peor de las personas. A esos tipos venenosos que pasean con guantes quirúrgicos en los pies deberían azotarlos a todos contra los semáforos dispuestos para ello. Yo esa tarde me sentí un mierda, arranqué la cámara de seguridad, la aplasté con un letrero que había tirado y seguí.. me recosté luego en el pasto y dejé que las hormigas me mordieran el interior de las orejas.

Desde esta posición autoflagelante recuerdo... yo tenía algo que decirte, que olvidé. Los apuntes no se coordinan con el relleno absoluto. Yo te digo, estimada amiga, que pasado mañana retornaremos a Sinsentida, te deleitarás en rituales ajenos y te podrás -al fin- quedar con la idea que quieras.

No puede haber poema alguno todavía, porque los poemas son de fuego o no lo son. Y ya la fogata fue apagada con la primera meada. La actuación preliminar fue como la vuelta de reconocimiento que se da en la Fórmula 1. De haber nuevos poemas ahora serán todos de Guerrilla Incontrolable, donde las alas sean de cera derretida y no sirvan para nada. De haber nuevos poemas ahora, tendrán el idioma nuevo de la acción (sin cámara y poca luz). La banda sonora tendrá la juventud y el riff eléctrico de la transcordillera. La Belleza será el aderezo no percatado en el café de la mañana (cuando lo haya). No puede haber poema alguno todavía, ni tal vez lo haya, porque ahora la reacción es de otro tipo. La tortuga Galápago es aquí un buen parámetro para la persistencia. La cotidianeidad mantiene su color de sábana manchada con vino pero aquí las risas suenan un poco más estruendosas (parece que no hubiera pared alguna entre el aquí y el infinito). Esto se transforma en un ferrocarril y se debe estar muy dispuesto para el arrebato (que aquí es tan común como un mojón de perro en la calle). La explosión es típica y necesaria como correr las cortinas para ventilar tu habitación podrida desde anoche.

Sin querer (estaba yo pelando un tomate), con el cuchillo cocinero rajé por la mitad una manzana verde de un sólo corte. Creí ver en ese corte certero una simetría tal a la del océano. Creí percibir el placer del déspota aquel que inventa cosas que nadie le ha pedido pero que él sabe que hacían falta.

“Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba”
Antonin Artaud


Caballerito, se encuentra usted en la situación más tranquila en medio de un infierno nuevo, ha derrotado a cuanto dragón se le ha atravesado y consigue comida con la misma calma. Con el redondeo del lápiz por sobre mi cabeza me encuentro con todas mis falencias de falsedad primera.
Veamos cuánto dura el efecto del terror: yo diría que unas décimas de segundo, yo diría que sólo es la reacción animal primera, la que nos habla de sobrevivencia + que de permanencia. El sentido común tiene tantas caras, tiene tantos caminos para seguirlo, tiene tantas vueltas esto de la Guerrilla/Guerrillera. Ascensión y Descenso / Descenso y Ascensión. Asunción?.. Lejanías, Letanías. Mar alargado en vertical, sobrepondrás tu vuelo para estar acá, sobrepondré un intercambio sonoro, no será tal la Bienvenida, pues que nunca te fuiste (no tenías para qué volver).
Luego, tranquilo puse mi silla roja en el puente, saqué un cigarrillo de estos venenosos y recordé a mis tíos...
Veamos las 4 condiciones para la felicidad que proclamara borracho el tío Edgar Allan Poe:
1. Vida al aire libre
2. El amor de una mujer
3. La ausencia de toda ambición
4. La creación de una Belleza nueva

Uff, yo brindo por el tío Edgar, no cuestiono sus condiciones, sólo alzo la copa.

El tío Jodo, en La danza de la realidad, aporta una estrella:
“... no le temas a la poesía. Ella, que es sólo amor, transgrede las prohibiciones y se atreve a mirar de frente a lo invisible. El poeta, como Orfeo, desciende a los infiernos, al fondo del lenguaje, para recuperar su alma.
(...)
Gracias al milagro de tu aparición –las Musas han querido que seas nuestro testigo-, quiero dejarte mi retrato, el de un poeta ajeno a las cualidades, la reputación, las leyes; sin nombre ni edad ni país ni raza ni historia, peregrino en el encanto abominable de las formas, mensajero de lo esencial, es decir de sí mismo, desdeñando los ensueños del pensar, haciendo de todos los caminos su camino.”

Luego de rememorar a los tíos, tomé una foto a la silla, me dispuse como peatón en ciudad nueva y las emprendí a mi madriguera impecable. La pregunta siguiente (y constante) sería sobre la mixtura particular entre técnica y psiquis.
PD: Por coincidencia vienen a mi sitio los objetos rojos, puede ser que inconscientemente los esté llamando. Bicicleta, silla, cuaderno. También por azar me pagarán por hacer lo que siempre me ha sido un hobbie: pegar carteles. Ya no me quedan dudas, el inconsciente es sumamente poderoso, y confabulado con el Azar va poniendo baldosas plateadas en el camino de la consciencia.


Síndrome de Sthendal (Catatonia ante la Belleza)

Síndrome de David (Catarsis frente a la Belleza):
Reacciones que se originan en visitantes expuestos a obras de gran belleza. Algunos de ellos sentirán mareos, nauseas o la necesidad de agredir a la obra. Esos deseos de dañar responderían a intentos por reafirmar el Yo que peligraría frente a la opulencia estética.
Se producirían crisis de pánico tras enfrentarse a una belleza que simplemente los supera.
León Cohen, psiquiatra:
“La envidia puede generar un insoportable rechazo al bien y como un sentimiento primitivo, constituye un malestar profundo, perturbador, que se puede activar ante la mera presencia visual de algo que no sólo está al frente, sino al alcance. Y cuando la persona estima a ese objeto como valioso, esa envidia puede provocar un malestar tan dominante, que si el sujeto es impulsivo, lo lleva a un acto irracional, como el agredir la obra.”

16 octubre 2006


Soñó que caminábamos por la calle y que de la cabeza me salía un líquido amarillo y sangre. Ella me miraba la cabeza, me pregunto qué más pudo ocurrir en esa caminata. De esos colores en particular ya estoy informado, no sé nada del por qué los vio justamente ella en mi cabeza.

Ultramodernos ultramundanos. Ya el desinterés consiste en dejarme llevar por la lava, perpetuarme allá lejos en una estatua salada y esperar siglos enterrado para comunicarme con mi silencio, en complicidad con mi forma y creyendo a pie juntillas en el perdón de mis actos de guerrilla; en todo caso la culpa la tiene la Esencia Madre que me mandó repetirme el plato, tal vez creyó que no cumplí del todo mi tarea a principios del siglo XX. Esta vez tendré que propiciar una batalla a escala mucho mayor, donde los muertos se cuenten con ábacos gigantes y donde el mar pierda su celeste copiado para retomar su rojo original. Lo bueno es que el campo de batalla es un valle amplísimo y recoveco, mis metralletas vienen todas nuevas y recargadas, mi botiquín es inagotable, mi casco era una tortuga milenaria, mis bototos fueron cocidos por mis propias manos accidentadas. Y pues bien, no mucho más se necesita, poseo el don del pulso certero (delicado y poderoso) en una mano, la fuerza bruta y compasión en la otra. Yo ya fui un general loco en mi anterior guerrilla, ahora soy el soldado cocinero revolucionario que viene a desordenar el cuartel. Seguramente me harán corte marcial (para eso preparé cada botón de mi camisa como una granada y mi reloj es una bomba de humo para escapar en el caso necesario). Acataré el castigo (que me adjudica el lenguaje), sin embargo, como felino precolombino tengo mucho más que 9 vidas, una menos no me afecta. No se arriará jamás la bandera de esta carabela (como gritó el buen Arturo). Mientras mis oficiales pinceles y lápices sepan cumplir su deber, no importa que el soldado cocinero revolucionario se lance al abordaje del buque enemigo sin saber nadar y sin que exista el buque enemigo.

Sigo sin poema alguno. Aún no me hago cargo de la distancia. Se estrecha un camino serpenteado (que a la vez multiplica su ornamento), pero la panorámica es amplia como vista con microscopio la palma de la mano. No hay suficiente problemática. La estetización completa de esta vida (mi vida) es mi mayor y única real preocupación. Hacia el interior sólo se ve la amalgama que formamos al principio, y que contiene tantas estrellas de neón como granos de arena llevamos a la casa en los zapatos aquella vez que nos tomamos un vino en la playa. El frío es una añoranza aquí donde el infierno está tan cerca, y no me refiero al infierno como castigo sino a la obligación de seguir saltando para no quemarse las plantas de los pies. No se puede permanecer inmóvil. El rechinar de esta cama es lo más hogareño que puedo tener (aunque no espero ni aspiro a un hogar en todo caso), porque lo demás no es hogar: es un desierto abierto en donde por fin danzan las marionetas cosmogónicas que quería concretar (y que reales serán en marzo con la quema de Las Fallas). Aquí presiento mi cromatismo preferido: el Rojo de la sangre de las bestias injustamente muertas en una danza metafórica, a cuyo espectáculo nauseabundo concurren estos españoles tal vez con el único fin de exculpar su poca sinceridad y tanta apariencia (tal vez me equivoque). Por otro lado, en otro rebalse de Rojo está La Tomatina, en un pueblo de aquí de Valencia que se llama Buñol. Es a fines de agosto y allí se lanzan toneladas de tomates. Es una guerra campal en donde se prepara una salsa con trozos de carne que son las personas, para un plato de tallarines descomunal que no existe, pues el único objetivo es participar y gozar de una fiesta catártica en la que todos son amigos pero enemigos. Está bien eso de la catarsis, festiva o no. Encuentro de pésimo gusto y muy desubicado el desperdicio de comida en un planeta tan pequeño y con millares de personas muriendo de hambre. Pero así son acá, ultramodernos y prehistóricos a la vez. Como presentía allá en Chile: la modernidad (y postmodernismo actual) consiste justamente en retroceder avanzando directamente a lo cavernario. Creo que es un buen síntoma en todo caso, pues reconociendo el hecho global de que la tecnología nos supera y finalmente gobernará todos los ámbitos, se le hace una guerra inconsciente consistente en darle al instinto (y la metáfora) su lugar reivindicativo.
Nos es propicio (a mí me gusta mucho la idea, puesto que mi idioma básico se dirige a las emociones) esto de transfigurar el lenguaje, darle una batalla constante a su estructurización, ya que, con el ritmo actual de las cosas, en un pestañeo de más ya estaremos bajo una máquina semántica carente de emoción y que definitivamente nos daría el caos emocional general al que ya muchos han sucumbido. Pues bien, la batalla es antigua: el fascismo dice "estetización de la política", el comunismo responde: "politización del arte". Yo creo que hay que disparar a destajo, el cadáver agujereado resultante, en su sangre nos dará el rojo manantial verdadero en el que se resolverán nuestras incongruencias. Y pues bien, yo disparo a destajo, me preocupo de mí y de mi entorno, si luego se me ocurre una bomba masiva lo dirá el tiempo. Como ya dije, la estetización de mi vida, a veces fascista a veces comunista, es mi único y real problema. La mixtura es tremenda, tenemos la suficiente información y la que no tenemos está al alcance de la mano, ahora el deber es transformarlo en lenguaje concreto, tan real como el preciado ataúd repleto de oro que navega feliz en el río eléctrico de la precordillera.

15 octubre 2006

EL HIPOPÓTAMO EN SU HOCICO ABIERTO OFRECE DIAMANTES PERFECTOS HACIA EL CIELO


Desde el porrazo inicial (digamos: aterrizaje), el torbellino ascendente con características de sin-regreso, se ha confabulado con el comienzo primigenio que dotará de la gravidez suficiente a esta emoción celeste con la que se verá la nueva forma esperada. Y allí estoy, aquí más bien, con la humedad de Valencia como entorno palpable, con el recorrido en tren impregnado en el ritmo cardiaco y mental. Suena a libertad, se bebe libertad, se fuma libertad, los pies no recuerdan por donde pasaron pero cada vez que regresan donde mismo se mueven con más felicidad que la primera vez.

Luego de la ebriedad iniciática en campos nuevos: quedé sin poema alguno. Al principio el despertar era ilógico, desconocía como perro cambiado de casa, transfiriendo rápidamente los aromas a la memoria y removiendo las espesuras viejas para darle cabida a estas nuevas semi-fronteras. Los filtros fueron necesarios al comienzo: nunca pude olvidar mi guerra (ni tampoco necesité hacerlo), por muy sangriento que se ponga el asunto no retrocedo ni un kilómetro. Fue la circunstancia la que me puso aquí. Yo ya fui al penúltimo extremo, he quemado y sigo quemando todas mis naves, voy por allí y aquí propugnando la guerrilla, no le quito el pecho a las balas. Con el incendio mayor de las naves, atrás va quedando la señalética de sabor miga de pan remojada en leche chocolatada en casa de playa. Un rastro de curioso color se evapora lo justo frente a las narices para que sepamos hacia dónde no hay que ir. Se podría llegar a decir (con unas cervezas en el cuerpo, del tipo Alhambra –30 céntimos la lata-) que ya no tengo hogar, voy sólo con lo puesto. Se materializa mi utopía incandescente, la que desde la infancia no sabía cómo regular. Continúa así la humareda de naves en el cielo, y se resecan mis manos con todos sus desechos. Algunas máquinas de por acá me cuestionan, tendré que detenerme 2 mil siglos más para desfacerme de tales conjunciones bipolares. Cuando todo se entromete, cuando todo es un problema: pues yo disparo a destajo. Desde el Vaticano informan que han desactivado el Limbo y el Purgatorio, ¡¿pues entonces de qué se trata todo esto, joder?!.. en fin, cuando me encuentre de nuevo (por la vueltas en espiral por la ciudad nueva) con el vacío que dejé atrás, le desenredaré los pelos, le rayaré con un plumón la cara y beberemos el café más saludable del continente. El proyecto estético es gigante, ni yo lo puedo descifrar ahora, ni podrías ahora comprendérmelo. Luego vuelvo.

14 octubre 2006

CLARO QUE RECUERDO



Uf, esta poesía alegre no me permite nada, sólo permanezco en este ascensor intrépido ambulante corruptible, re-uff, si tanta convocatoria no tenimos: uso el chaleco ajeno, se me quedaron los calzoncillos largos de lana en la cama que quedó sin sábanas, bailé break sin saberlo ni acordarme, mantuve un casi incesto, rodé por laderas felpudas, cambié 2 monedas de 100 por 4 de 50.

Esperé un rato suficiente como para acordarme de cada cuestión. Los espacios son para ocuparlos. Mi debilidad es un escombro. Redondeo lápices, me columpiaba por terminar antes las pruebas (me echaban pa’ fuera). Amores sin completos, cuando el itinerario lo determinaba una cuchara..

“Te destrozaron la cara y después te humillaron como si nada” dice Álvaro, y no me llega pero como que estuve en algo así. Cuando llueve de esta forma a lo único que atino es salir a mojarme, pasar a algún boliche por bencina y seguir buscando objetos brillantes en esquinas poco visitadas. Siempre he preferido el desastre a que no pase nada, eso no es novedad, soy el dadaísta de esta calle.

Les me indica con sus dedos un ritmo antiguo pero de mañana: “left!, right!, left!!, right!!”. “Jerry was a race-car driver” dice luego, lo acompaño y confirmo con un piquero al charco de la esquina, los autos creen que me molesta que me mojen, pues no conocen ni conocerán el placer máximo que esta ridiculez poco ridícula me provoca.

A los moretones los amo por sus historias no por su belleza, lamentablemente las historias de estos últimos no las recuerdo, tal vez se trate de una casa en el cerro con señoras increíbles de más de 40 años, que a su vez tenían hijas más increíbles y habían también mozuelos justamente educados y caballeros muy jóvenes de reputación europea más humildes que una manzana. Ya recordé todo. Sé que esta diagonal morada en mi pierna se trata de aquello y esta perpendicular en mi estómago es esto otro.

13 octubre 2006

VAL, VAL, VAL ..



En 3 ciudades comenzadas con "Val" he renacido: Valparaíso, Valdivia y Valencia.
En la primera fue una sincronía entre lo salvaje y lo urbano, retocado con el grato aire porteño cargado de historias y pelambres, esquinas y oscuridades, besos y ebriedades, el azar que te ponía luego frente al mejor mariscal del puerto o en el roquerío más Hare Chrishna que podías necesitar en ese minuto, rock y tranquilidad de primer día del año, pirotecnias tales que las podías agarrar con cualquiera de las manos.. En Valdivia el orden era inverso: primero tranquilidad luego el rock (y el rock nunca alcanzaba decibeles mayores pues el paisaje era prehistóricamente endordecerdor), allí la historia estaba primero, el paisaje y la velocidad tierna de los días apretaba el freno para no partir como un mamut extranjero en parque jurásico nuevo.. uff, la historia, la historia.. ¡cuántas veces habrá que volver a ella sin perder el hilo de la madeja!.. el color verde natural, el aroma a bosque, el agua de río luego de mar, los lobos marinos!! (que metáforas vivientes!), la limpieza de las calles, la libertad congeniada, la historia de nuevo, los árboles milenarios... uff!!... y Valencia, donde aún no conozco lo suficiente pero presiento un renacer sin cesárea.
Por curiosidad, al nombrar 'Val' al revés suena Lav, lo que en un ejercicio sonoro sin tremendas pretensiones puede entenderse Love. Curiosidad.
VAL-VAL-VAL ?? sigo con la curiosidad eléctrica en todo caso. Desde el punto de vista de los moluscos todos somos físicamente parecidos.