VERWINDUNG (pero en presente hiperperfecto)

El aire fresco (y un combo) en la mandíbula recuerda todo lo que aún queda por hacer La momia se saca a tirones sus vendas Corre detrás de algo que aún no ve Vapores vinagres en este cubo escabeche Pues ya conocemos los resquemores venideros Los sentidos espeluznantes quieren delatar la inocencia La incomprensión es lo único que queda ante la escena de ridiculez morba La boca se abre y lo peor considerado es el falso diagnóstico Como en año nuevo se ve la explosión allá arriba y la sonrisa se estremece por saberse satisfecha Baja el individuo hasta su desconsuelo y se propone romper el líquido cristal Él no soporta la presencia de ese clon tan vulnerable Antes de verse así prefiere arrojarse al maremoto Al esencial maremoto que tanto le agrada Ese tipo de accidentes se trasladan Saltas 6 montañas consecutivas y vas rebotando de piscina en piscina Bajas como plomo y subes como petardo Estallas en tus propios ojos Te reciclas bajo tierra Te extingues en el aire El peón se va mucho antes a repartir patadas y ofensas al que se le cruce por detrás Huye luego de envenenar las rosas que le enviase a la Reina Recorre con sus dedos (dejando abiertos los portones) tanto Infierno como Paraíso Y desluce la creencia de que eran lugares ciertamente psicológicos Saldadas las perdidas apuestas Ganadas muchas estafas Comprendidos tantos acertijos como adivinanzas Desfiguradas las raíces opuestas Desmayados sobre los techos ardientes Ya las siluetas se habían ido a los fondos negros (de Seurat) que tanto les acomodan Esta guerra es ficticia pero hay olor a muerte y yo sólo muero por Eleonora Balanceados en algo que parece helicóptero Al descender un poco desarmaron 20 volcanes vírgenes Él aprieta tanto los puños que los rompeolas se le deshacen en ellos Los muertos sólo sabían una cosa Era mejor estar vivos El último estallido allá arriba significó un sentimiento vano Ningún cómplice fue valedero para hacerlo desistir Corrupto el cuerpo Sólo queda lo demás Brillantina en corazón Pólvora en las arterias Granadas como almohadón El rock como bolero Metralletas como crayón

“Loco no es el que ha perdido la razón, sino el que ha perdido todo, todo, menos la razón”
Chesterton