16 agosto 2005

Sísifo Kill



Sí (dá!), me he hecho cargo de las risas de Satán, hemos intercambiado malos chistes y buenos tragos. He visto lunas de ceniza y gatos color rubí, fumado maldiciones doradas, acicalado con bisturí, rebotado en charcos de mermelada, hervido en malos versos, tirado por las escaleras, roto espejos en las manos y sabido de escarchas por la mañana.

Pero he tenido que cargar mi pistola y dispararme en la lengua, pues hablar de uno mismo es horroroso, y he tenido también que descargarla a destajo.. balas verdaderas a los corazones de mentira.

No es mi culpa que abunde el cartón por sobre la porcelana.

Tampoco que no sepa jugar en tableros urbanizados, soy escarabajo y no polilla, recolecto migajas de colores y simulacros de corazón, eructo palabras pesadas y suspiros de vapor, me aburro del reflejo y lo agarro a puntapiés.. y descanso en la nada hermosa, la hermosa materia que me adormece más de la cuenta..

La otra noche supe de donde provenía esta adicción, la otra noche una vez más apuñalé con una botella rota.

Me senté en una plaza buscando una nueva inspiración, que ojalá no tuviera una estrella por nariz, pasaron nueve tardes y no la encontré, entonces volví al vertedero que tengo por imaginación y comencé a reciclar mis desperdicios.

La lengua sangrante no me dice nada más.

PD: (lo siguiente me lo dijo una uña del pie)
“Decíme cuántas cosas puedes sostener en el aire aún pensando en pormenores como cuántas vidas le quedan a tu corazón.. o cuantas vueltas puedes dar sobre un árbol de magnesio. Por más que falten los culpables de algo, nadie recuerda ya ni ofensas ni deudas monetarias. Cualquier resquicio tecnológico es bueno para escabullirse, cualquier vacío espiritual acontecido es análogo a los agujeros de la mano por los que se escapa la sal del maní poco digerido. Me despedí dando de a 3 pasos a la vez, no supe lo que era mirar a los ojos, mucho menos sabía lo que era tener ojos. Bastaba con preguntar quién o quiénes eran los extraviados, y solitas se solucionaron las cosas. Mis botas permanecieron puestas; yo no estaba.
Aburrido fue corroborar que la mayor preocupación de los asistentes era ver de qué color eran los reversos de sus bolsillos.”

la calle estaba llena de secretos y de incendios


Uf,
espero poder ver el 6to día,
sobretodo por no saber nada de los antepenúltimos,
suele suceder:
deportes aleatorios, salpicaduras de mercurio en la retina, así x ser, cuando de papagayos y estrellas fugaces se trate, con quemaduras de viento en la cara o gotas rojas en algún estropajo, que recuerdan que la tierra de tus zapatos no es una casualidad y que se puede tanto visitar el futuro como ignorar el pasado.
O simplemente seguir destruyendo todo, darle nombres indecibles a la indecible.. o lanzar al aire una maldición de cartón piedra, para ver a continuación caer las rocas sobre mis espaldas de mimbre... aaahhh, qué alivio, se me estaba atrofiando un nudo en la torpeza, se me estaba olvidando el modo cómo había que descargar la pistola cuando no se necesita matar como rutina complementaria, sólo x buscarle la 5ta pata al gato encerrado.
Mmmm.... de nuevo quedaba pegado, pues me acerqué demasiado a ese tipo de piel blanquecina que me adormece aún cuando cabalgue los trineos del infierno, y pues que tenía cierto sabor a miga de pan remojada en leche chocolatada al amanecer de torpe domingo en casa de playa; pues que no todo debe ser un poema, porque los poemas deben ser de fuego o no lo serán, todo lo demás es agua, es rocío, es escarcha o es saliva, y todos sabemos que eso a nadie le interesa, se cae en el pasatiempo, se cae en la forma de prepararse un pan por la tarde o en la mañana, o saber leer, pero no como aprenden los niños en el campo porque eso es maravilloso, y en este tipo de estupideces confesionarias no hay nada de maravilloso, pues la Magia ya la hemos perdido hace siglos luz, la extraviamos bajo rocas de madera o nos la robaron con desprecio algunas damas casi-poetizas que sólo querían tener en su conocimiento las estrategias del Azar para ‘comprender’ la poesía, cómo que si hubiera que tenerlas, y yo, con cuanta Idiotez seguí cayendo en barrancos rosados, amarillos, fucsias, rojos en su mayoría, todos agrios por lo demás, pero todas de lindos ojos eso sí.

Bombo x corazón (cuadriculado), x vestimentas, una pregunta y un rechinar de ojos; quién sabe qué hay que responder, dónde el tejado en el cual fue a dar nuestro último dibujo, cómo era el juego de salón estacionario con el cual encontrábamos todo bueno y sabroso; palabras pesadas y suspiros de vapor, un transporte simultáneo que no lleva a ningún lugar, la noche está ácida pero mi vaso siempre lleno, salgo a caminar por la neblina y lo único accidental y recurrente es tu imagen atrofiada por el mandril desconocido y grandilocuente, percátome de estar descalzo, continúo la inspección y en realidad no estaba, digo: no estoy en verdad; en otro continente quedaron las risas de mermelada hoy sólo se huelen las de porcelana y su destrucción en ningún piso se hace audible; en una oscuridad de sarcófago se detuvieron algunos resquicios de mala intención; vi, por vez tercera, el modo cómo había que comportarse en situaciones de cierta etiqueta, comprobé, por vez septuagésima, las cosas que nunca debí omitir mucho menos cometer; la vacuidad de la vista no fue infalible y un pedazo de imagen bastó para retroceder hasta sus manitos blancas, y todo cayó por su propia liviandad; cada pieza, al conocer su destino predestinado se largó a reír, sólo hizo una mueca de color y se fue al primer pantano fragante que con esfuerzo supo encontrar: supo entonces (!!) lo que era el sacrificio y brindó x los nuevos descubrimientos que trae cada día menospreciado.

Ya estaba allá arriba ↑: se nos caducó la Magia, la desperdiciamos toda en trucos grandilocuentes y sin público, me acostumbré a la sangre sin encontrarle ni darle ningún sentido estricto, sólo como placibo para los ojos, así como hormigas en busca de granos de azúcar o de lo que venga, pues el invierno es igual en todas partes, no importa cuanta lluvia carguen nuestros zapatos. Sí y No, da lo mismo, las balas dejarán los mismos recuerdos salados donde tengan que dejarlos, las manos lindas de señora de campo sólo para mí tendrán significado, le dispararé a Vicente entre un planeta y dos estrellas pues no quiero seguir cayendo como me aconsejó algún día, quiero poner ambos pies en la arena caliente y seguir disparando pero ahora balas de hielo a todo lo que no se mueva; disparar, disparar y disparar, luego, cargar de nuevo mis nueve balas y seguir disparando, que estos bailes son los que más me gustan.

40 consejos para el pintor enardecido


  1. Es uno mismo quien se debe deshacer en los pelos del pincel.
  2. Sólo la sangre nos da un rojo verdadero.
  3. Más allá del diluyente el pintor no se debe diluir.
  4. Siempre: un pie en la tierra y el otro en el cielo (o en el infierno, como se prefiera).
  5. En una pintura: Nunca se debe mostrar todo.
  6. En una pintura: Siempre se debe mostrar todo.
  7. Cuando no haya pinceles, buenos son los dedos.
  8. A Narciso se le debe cerrar la puerta en la cara.
  9. La pintura sin Música es un error.
  10. Ni la pintura superará a la Naturaleza ni ésta jamás a la pintura.
  11. Se debe pintar en todo momento, no sólo frente al atril.
  12. No olvidar respirar bajo el agua y nadar en la tierra.
  13. La fuente permanente de armonía es la Mujer, por lo que se debe recurrir a ella cuando estés en desequilibrio.
  14. Caos-Cosmos, Lo Feo-Lo Bello, Hombre-Mujer: son 3 analogías.
  15. La que se acuesta con pintores amanece pintada.
  16. Hoy en día se debe aspirar a lo horriblemente bello, o en su defecto, a lo bellamente horrible.
  17. Contraste Dialéctico & Desplazamiento Semántico son la misma hueá.
  18. Como en todo deporte de alto rendimiento, se debe entrenar el cuerpo para los ejercicios pictóricos.
  19. Si la pintura te abofetea una mejilla, pégale con un fierro.
  20. Si la pintura te pega con un fierro, bésale la otra mejilla.
  21. Ni la inspiración ni el azar existen; todo es disciplina y lucidez.
  22. Less is more, but: Less is bore (too).
  23. Love is a suicide & Suicide is free: Todos los excesos siguen siendo malos.
  24. Cuando hay que webiar: webiamos; cuando hay que pintar: pintamos; cuando hay que pelear: peleamos.
  25. Lucha por el Sentido Común, la única bandera respetable.
  26. No todos los consejos de la Trementina son eficaces.
  27. La mejor droga es la Empatía, le siguen el hachís y el ajenjo.
  28. El único cuadro inútil es aquel que no se hace.
  29. Que siempre sepa tu mano izquierda lo que hace tu mano derecha.
  30. Más vale pincel en mano que 100 descansando.
  31. En casa de pintor pinceles de palo.
  32. A quien madruga Dios le ayuda, pero
  33. No por mucho madrugar resulta un buen cuadro.
  34. El que va al baño y se no pea es como el pintor que sin trabajar se vea.
  35. Vita breve est; Ars dura.
  36. Errar es humano, pero evitable.
  37. La pintura sólo puede lograr cosas posibles para la pintura.
  38. La amistad con otras artes no debe ser incondicional.
  39. No es malo ser un ladrón, pero de los buenos, no de esos que no reconocen serlo.
  40. Nunca des consejos que no te piden.


Domingo Dominical


aquí nadie se roba los zapatos deportivos
pues que todos merecen lo que se merecen.

seguramente moriré antes de lo planeado,
seguramente nunca convertiré el mayor golazo visto en canchas chilenas a estadio lleno,
seguramente no podré ponerle todos los nombres que se me ocurren para mis hijas,
seguramente mis errores serán horrores y tendré que ejecutar contra el paredón finalmente a la figura fucsia que ya parece una kitsch figurita a la que ni mis velas logran derrumbar.

¿
dónde el poema,
dónde lo + real,
dónde lo único inexpresable,
dónde la verdadera solución,
dónde el disparo último,
dónde lo + bello,
dónde lo irrenunciable,
dónde lo inmensurable,
dónde lo catastrófico,
dónde las frutillas sean verdaderas y no mera imitación para los conformistas
?

matar es como andar en bici
pues claro, puedo también ser inexplicablemente violento gorila de la prehistoria
y después no tengo argumento alguno para explicar lo absurdo y gozo en la duda
con la provocación con el desastre absoluto con el cero o el negro (que es el vacío).

hoy vi al Anticristo sentado trabajando en su oficina escribiendo sus pensamientísimos más intensísimos y clarísimos,
sólo es cosa de ver y ya no importa quien lo vea
es sólo cuestión de hacerlo como un ejercicio aleatorio donde la mala suerte y la buena educación no están invitadas (así x ser)

y pues que soy un escarabajo y no una polilla
no mastico trapos prefiero incinerarlos prefiero vomitar que entonar una linda canción prefiero el asesinato que una serenata a la luz de la luna pues ya la luna no me significa lo mismo ya no veo como la veía se me olvidó que tenía que acordarme del modo cómo tenía que amarla


digo Ey
y basta de simbolismos y de interrogantes mulas ya basta de echarle la culpa al otro si la culpa la tenemos cada uno, cada uno que se rasque sus propias pulgas, cada uno que se encargue de su venganza -las cuentas claras por favor y conservamos la amistad-, no podríamos intentar otro tipo de cosas..

traes la piel muerta traes tus celofanes doblados y te dejas ver sólo con pedazos de manzana verde entre los dientes,
con los peores olores como colegas con lo rancio como emblema.. dónde estoy? dónde lo primigenio? dónde tus verdaderas intenciones con y sin color?
y vas al ejercicio típico pues eres típico -lo soy-, voy y ahogo mis penas en un tacho de metal lleno de vino, y estás donde mismo empezaste sin nada más que un reflejo y una sombra disparando balas imaginarias a algo que se te presume concreto pero no es más que la misma idea estropeada y maloliente, quién lo diría?.. que terminarías en un ejercicio típico cuando era lo que más odiabas..

déjate de sentimientos y huevadas, tan sólo dispárate la bala de plástico directo al corazón, que será ella suficiente para echarte a volar, no es lo quieres acaso? pues hazlo, termina lo que comenzaste: Nihil de una vez

quién guarda el cancionero aquel
donde los momentos + lúcidos y transparentes eran coreados?..
muchacho plástico, es por el modo cómo con un solo ojo puedes acatar y también desperdiciar todo tipo de cosas sin importar su procedencia moral sexual higiénica gastronómica o pictórica? ves?! ves?!! ves?!!!
si -todo- es tan simple si de nuevo estás presionando tus lápices cuáticos todos diferentes sobre la misma hoja perenne..
de a poco y en desfase con tu verdadera historia te encontrarás con la calma necesaria para.. no sé para qué quiero calma si ya la tengo, qué chucha quiero? qué chucha tiene mi lenguaje que no lo puedo desarrollar?

de pronto, no hay más ideas plausibles, pues, que no se quiere pensar como si el pensar solamente -al azar- fuese plausible, como si las “cosas” tuvieran que ser plausibles, como si hubiera que vivir en un constante show, una demostración de lo que sólo por espectáculo se debiera mostrar..
-y no tengo fondo, soy el garganta de lata, lo siento!! pursff-

como si fuera simpático sim – pá – ti – co ves? que deletreando o separando por sílabas una palabrita le encuentras el significado que importa?
you’re your personal demon;
falta ahora el trazo naïf!
falta la delimitación simultánea ente espejo y corazón

qué fácil -o qué inútil- será olvidar allá, pues se supone que no habría por qué recordar nada de acá.. se supone, se supone que los domingos son para disparar no para dejarlos ir, se supone que la agudeza no pasa por la forma como asesinamos o no asesinamos sino por el modo como besamos a la muerte

pues es tan fácil desaparecer es tan metódico esto del desastre que no sé por qué tengo que explicarlo

pues, mi vacación consiste en un rechifle en un crepitar de pestañas y chistes (buenos y malos), cigarrillos mortuorios, unos recuerdos en cartón corrugado, vino, empanadas, música, un simulacro de aprendiz de violinista -yo- y lo demás cuenta por parte del retrasado, pues el retrasado apela a la vacación con sentido, cuando no se debería nada enclasificar según parámetros premeditados.. en un viernes o martes o jueves dominical.. da lo mismo, nada es grave
todo da (dá)

15 agosto 2005

no sabes qué desperdicio ya no tengo en el alma

Mis pasatiempos tienen que ver con disparar hacia lugares neutros, hacia alcachofas de hielo y elefantes de cartón. Y nunca he sentido rencor alguno, lo que resulta ser muy extraño cuando me confunden con sicario o mercenario, debo responder que sólo aspiro a seminarista y que en algún momento vi destellos rojos donde no tenía que verlos... en fin, gané algunas medallas olímpicas de poca monta pero las contribuí al contrabando (pues hay cosas más saladas que otras). Como penitencia de principiante tuve que condensar las neblinas que cargaba en las manos, tuve que hacer viajes esporádicos a islotes de manzanas confitadas y niñas con piel de miga de pan remojada en leche chocolatada, me pegoteé la boca con las primeras y dejé caramelo en el cuello de las segundas... pero nada había de peligroso en esto, por lo que fallé la iniciación por volver a los disparos reiterativos y a destajo. Así no más fueron las cosas.

No sé si me explico pero no importa porque no creo que los marsupiales siquiera sepan leer. De a un problema a la vez. Primero, se debe cambiar drásticamente la posición geográfica. Pero se debe olvidar eso de salir de la ciudad sólo para descarriarse, se debe laburar intensamente como abejorro en flor, con toda la carga del cuerpo levitando y picando al molestoso. No hay caso: no aprendí nada de la paz, ni siquiera sé si está bien escrita. Lo extraño es que sólo instalándose permanentemente en un lugar se puede agarrar vuelo y viajar.

Dudo que haya algo más bello que la sangre, dudo que alguien ose a poner algo que reemplace sus destellos.. dudo que frente a un cadáver alguien no intente besarle los pies y robarse una gota del líquido rojo en la punta de la nariz.